А это забавно – к себе присмотреться. Стихи. Геннадий Владимирович Болтунов

Чтение книги онлайн.

      Поэзия, как реченька темна,

      в любой строке таится глубина,

      поймёшь не сразу омут где, где заводь.

      Не каждый, подойдя, решится плавать,

      тем более нырять. Она странна —

      пленительной поэзии страна.

      Совсем иное – речь на быстрине,

      где можно вброд, а можно на коне,

      причём не на Пегасе, а бескрылом,

      там мелководье ничего ни скрыло.

      Но тайны нет, поэзии нет тайны,

      находки есть и вовсе не случайны,

      их можно разглядеть без входа в воду.

      Иное дело, коль не знаешь броду,

      а мостик скользок, с одного бревна,

      и тянет тайна илистого дна.

      Сядет в изголовье и сидит,

      чувствует – не сплю, хотя сердит,

      терпеливо ждёт, когда во тьму

      голову повыше подниму.

      Станет, разом, чепуху молоть

      чем-то вроде мельницы для зёрен.

      Для неё мой разум иллюзорен

      и не узнаёт меня Господь.

      Не узнав, немыслимо помочь,

      неисповедимы путь и след.

      Вспыхивает маленькая ночь

      в росчерках рисованных комет.

      С ними одиночество, смеясь,

      как-то устанавливает связь

      и кометы гасит понарошку,

      подставляя

      не свою ладошку

      На этом неухоженном наделе

      меня улитки раньше не встречали,

      однако уши пчёлы прогудели

      о скорости движения печали.

      Ведь Божий мир всегда в начале роста.

      Гляжу, идут, из мест, где тихо, сыро,

      два крохотных, для зрения, подростка,

      по листьям винограда провальсировать.

      Я, сон-виденье в шутку превращая,

      проснулся, шагом комнату вращая,

      и подошёл к окну. Оно сияло

      рекламой о грядущей дате бала.

      Смотрю, на подоконнике открытка:

      Бал состоится. Жду. Твоя улитка.

      Старые, наручные,

      в ящике стола.

      Жить без них не скучно.

      Надобность прошла, —

      Вот мобильник важен —

      лишь бы был включён,

      времечко покажет,

      до минутки, он.

      А часы наручные,

      словно я, порочны:

      когда тихо – звучны,

      редко, когда точны.

      В них секунды скачут,

      словно ветер в спину.

      Могут заартачиться,

      смолкнуть без причины.

      Часовщик однажды

      предложил: Да брось! —

      Вид у них неважный,

      ходят вкривь, да вкось.

      Бросить жаль, – ходячие,

      да с живыми стрелками.

      Снова в ящик прячется

      время моё мелкое.

      До поры запасливой. —

      Вдруг она придёт?

      Как ребёнка в ясли,

      вынесу СКАЧАТЬ