Стихи на брудершафт. Книга посвящений. Алексей Болотников

Чтение книги онлайн.

      Года идут. Мы зреем, Анатолий.

      Философы сибирских деревень,

      Мы так трактуем тему лучшей доли:

      – Да будет жив мой друг. И я. Аминь.

      Склоняются к закату президенты,

      А новые хреновые вожди,

      В плакатные «прикиды» приодеты,

      Грядут, как неурочные дожди.

      Идут, как танки, дни очередные,

      Шарахая шрапнелью перемен.

      Но, к счастью, есть, мой друг, и дни иные…

      Мы в дебрях сада блудим средь камен.

      Понимаешь, удивительное – рядом!

      Чудеса нас окружают, чудеса…

      Чудеса идут торжественным парадом,

      Как Летучего Голландца паруса.

      Чудесно просыпаться.

      Чудесно выпить кофе.

      Чудесно прокатиться в чудесный Абакан.

      Чудесного чудесней —

      Своей любимой профиль

      Воображать по мирно бредущим облакам.

      Чудесно жить в России.

      Чудесно быть мужчиной.

      Чудесно дом построить в отеческом краю.

      Чудесного чудесней березы и осины

      Воспринимать, как будто находишься в раю.

      Чудесно сомневаться,

      Чудесно верить в дружбу.

      Чудесно доверяться теплу чужих ладош.

      Чудесного чудесней, когда ты сам, мой милый.

      Среди чудес известных кудесником слывешь.

      Понимаешь, удивительное – рядом!

      Чудеса нас окружают, чудеса…

      Чудеса идут торжественным парадом,

      Как Летучего Голландца паруса.

      А. Прохорову

      Я пишу тебе под… огурец.

      Под картошку думается слаще.

      А ведь мог бы под лимон, стервец!

      Под лимон писалось бы изящней…

      Вот лимон зеленый… Желтый бок.

      Недозрелый, знать, не настоящий.

      Неужели же, японский бог,

      Под рассол поэзия не тащит?

      Я пищу тебе под Юбилей,

      Загодя готовлю спич под пищу.

      Пиццу с перцем. С перцем, вроде, злей.

      Вроде, спич дороже аж на тыщу!

      Юбилей, как вирус, я поймал.

      Прописал его под толстой шубой.

      …Вот стервец, и сельдь зарифмовал

      В форме поэтической, но грубой…

      Я пишу, пишу тебе под… соль,

      Квашу мою оду, оду квашу!

      Будто бы моей строки посол

      Вписывает в эпопею нашу

      Юбилей, друзей, и этот стол,

      И застолье, вписанное в чаши

      По сто грамм. А, может, и не сто,

      Но под звон стопы моей, звучащей.

      Мой друг преодолел себя.

      И превзошел СКАЧАТЬ