Междудождье. Стихи. Николай Почтовалов

Чтение книги онлайн.

      Несбыточный рай… Приглашение в ад…

      Холодные руки на сердце из стали…

      На счастье я беден – на горе богат…

      Мы дальше мечты ничего не видали.

      Кругами расходятся мысли. Пути

      так страшно смыкаются в мелком окопе…

      Кто нас, кроме Бога, бездумно простит?

      Мы наши грехи, ну, никак не накопим…

      Останется снег – пролежалый и рыхлый…

      В промозглости времени радостей мало…

      Земля виновато смиренно затихла,

      как будто у каждого что-то украла…

      А если укрыться такими снегами,

      не будешь ни слышать, ни видеть, но… где-то

      проснётся и в вальсе закружится замять:

      она принесёт долгожданное лето…

      Запиши меня в лузеры, Родина…

      Воровать не умею… Ворчу…

      Критикую заштатных угодников.

      Но… за всё в этом мире плачу…

      Я плачу… Матерей слёз не меряно…

      Я плачу за детей… Этот край

      растворяется в мире растерянном…

      Это – ад, но нисколько не рай…

      На затылке глаза – нет ни точечки,

      чтобы видеть… Нетоптаный след…

      Только жизнь в биографии – прочерком…

      Так и не было жизни, и… нет…

      Кабы – быть! Доколе – небыть?..

      Не забыта ведь печаль.

      Это ж быль – не чья-то небыль, —

      что б тот знак не означал…

      Нам хоть в лоб, а хоть и по лбу, —

      мы судьбой не прощены.

      Я свою судьбу угроблю,

      не спросив её цены…

      Кабыбышники на воле —

      вот, кто мы – такой удел…

      Нет избытка нашей боли,

      как бы ни был свет наш бел…

      Как всё запутанно и странно…

      Сегодня слёзы… Снеги в небе

      остались будто навсегда.

      Лет нерушимая гряда…

      Я нынче, как уставший дембель —

      так поздно, что, наверно, – рано…

      Невесть откуда птицы, птицы…

      Мой дом уже в дыму – не в дымке.

      Туманна даль – цена ясна:

      ей не завидует весна.

      Так, новый день приходит злым… Нет, —

      он просто беспросветно выцвел…

      В ненужности своей, наверно,

      начало путаем с утратой….

      Растратам нет дежурных фраз.

      Так много – вороватых нас,

      а проще – в чём-то виноватых…

      точнее безвозвратно нервных…

      Я жду, нечаянность смыкая

      с восторгом… Путаю рассветы

      с закатами, как будто нет

      тех улетевших в бездну лет

      незавершившимся сонетом,

      скользнувшим так легко по краю…

      Как же хочется в ладошке

      снега СКАЧАТЬ