Бесхозные Лондоны. Мария Фомальгаут

Чтение книги онлайн.

      Вспыхивает яркая звезда в тумане.

      Тает.

      У старого лидерца дочери.

      Си.

      Трижды Си.

      А дважды Си нет.

      Нет…

      Восстановлению не подлежит

      Смотрю на идущего передо мной. Как его зовут. Ну да. Майкл. Михаил. Михаэль. Мишель. Светлые волосы. Шрам на затылке, интересно, откуда. Окликаю. Мишель оборачивается, смотрит непонимающе.

      Спрашиваю:

      – А ты в каком году родился?

      Он начинает что-то высчитывать, кивает:

      – В восемьдесят восьмом.

      Снова толкаю его в спину:

      – А умер когда?

      Он фыркает:

      – Пош-шел ты.

      Смотрит на меня так, что понимаю: я спросил что-то неприличное. Очень неприличное.

      – Нет, правда, когда?

      – В двадцать седьмом.

      Хочу спросить – как.

      Не спрашиваю.

      Оглядываю идущих. Думаю, кто из них кто. Кто из них такой, а кто другой. Смотрю на идущего рядом со мной, крепко сжимаю его ладонь. Рука холоднее самого льда. Он пожимает мне руку в ответ, хлопает по плечу – мол, всё хорошо.

      Кто-то сзади стучит мне по спине. Оборачиваюсь, смотрю на молоденького солдатика.

      – Проверяешь?

      Он улыбается.

      Киваю:

      – А по мне ничего не поймешь. На мне доспехи.

      Он фыркает:

      – Хитро устроился. А если попросим снять, тогда чего?

      – Да оставь ты его…

      Понимаю.

      Мы все хотим знать, кто есть кто.

      И все боимся знать.