ЗАшиБИСЯ. Поэзия русского приапизма. Патрикей Бобун-Борода

Чтение книги онлайн.

      А у него гормонов лишка.

      А у него кривая шишка.

      А он зовёт её «малышка»,

      Но если встанет, то под мышку!

      (Калибр – с предплечье!)

      А он весёлый и беспечный.

      А у него фингал стосвечный.

      А тех, кто сей фингал набили,

      Ещё врачи не долечили.

      (Страшны увечья.)

      А он идёт и не споткнётся,

      А он заливисто смеётся,

      И пусть до чёртиков упьётся,

      В штаны ни в жисть не обосрётся

      и не уссытся.

      Он разумеет по-французски,

      По-англицки и по-зулусски,

      По-гречески и по-индусски.

      А как умеет он по-русски

      материться!..

      Его кулак – врагу могила,

      В его словах – огонь и сила:

      «Я выпил нынче литру «шила»,

      Меня она благословила

      на подвиг ратный.

      И вы, кому я хуже грыжи,

      Вострите, пидарасы, лыжи,

      Да как с тонущей баржи мыши!

      Не то в два счёта вам пропишем

      пиздец бесплатный!

      О, я сегодня просто бешен!

      О, как елдою безутешен!

      Ужели буду снова грешен,

      К оргазму слабому поспешен,

      дрочить в сарае?»

      Но вот вдова с улыбкой мятной,

      Чья репутация понятна,

      Игривым пальчиком опрятным

      Манит героя к снам занятным

      в уютном рае.

      И вот уж он терзает грубо

      Её фаллопиевы трубы

      И с исступлением инкуба

      Кусает половые губы,

      слегка зверея.

      А вот позиция иная:

      Он сзади. Дрыном потрясая,

      Как пёс сучёнку покрывает;

      Она ж от сладости рыдает,

      моля: «Быстрея!»

      Но полно. Их пока оставим.

      За ширмою дубовых ставен,

      И взгляд немедленно направим

      Где некий муж, почти забавен, —

      ан с ним бердана! —

      Залёг. Его трясёт от страха,

      И зуб стучит. Его рубаха

      В поту с подмышек и до паха.

      Он ждёт под выстрел вертопраха

      среди бурьяна.

      В стволе картечь и порох «сокол»,

      Курок взведён. «О, как высоко,

      Влетит заряд. В висок, в висок! О!» —

      И снайпер языком зацокал,

      прищурил глаз.

      (Его ж мишень, пресыщен еблей,

      Идёт, свища. Полыни стебли

      Сечёт прутком… – ну, до судеб ли?)

      Злодей, перстами спуск колебля,

      решил: «Сейчас!»

      Враз громыхнуло. Рой свинцовый

      Летит. Стрелок вскочил, пунцовый,

      И наутёк. И на засовы

      Избу и двор. И у коровы

      в навоз нырнул.

      А наш герой, отбросив грёзу,

      Воскликнул: «Глянь, поймал занозу!

      Достану после, уж тверёзый…

      Люблю я гром, он красит грозы, —

      эк знатно пизданул!»