Если бы Конфуций был блондинкой. Александр Бутенко
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Если бы Конфуций был блондинкой - Александр Бутенко страница 2

СКАЧАТЬ с гуманитарной помощью.

      Начали скудновато, но появляться разные вкусности.

      Дорогой, но иногда позволяемый, в наш макрокосм вполз Макдональдс. И остался.

      Я ждал, ждал, когда оно появится, арахисовое масло.

      И дождался. Оно появилось. Я стоял в магазине, и не верил глазам – peanut butter. Характерная баночка. Made in Texas.

      Дорогая, конечно, но не дороже сладкой детской мечты.

      Купил. Осторожно открыл. Вдыхал аромат и готов был расплакаться.

      Это действительно было оно, после такой долгой разлуки. Мои мучения и терзания были вознаграждены.

      Спасибо, Иисус! Прости, что я совсем не сберёг книжки с картинками тебя – они оказались неинтересными.

      Когда пошла вся эта современная хренотня, ну, санкции там, вставание с колен и разная прочая дребедень – я в числе основного испугался за арахисовое масло. Оно ведь в Штатах делается, а Родина наша богата радетелями, которые мне начнут объяснять, что сегодня я играю джаз, завтра Родину продам, и оттого необходимо срочно отбросить от себя эту богопротивную гидру, запретить ввоз арахисового масла, а то, что и ввезли – давить бульдозерами на границе.

      Ну, вы знаете, как оно у нас, что мне вам рассказывать.

      А вот недавно наткнулся на масло, сделанное в Китае. Это уж вряд ли пропадёт.

      По вкусу идентично.

      Мне полегчало. Можно жить.

      …Интересно, что стало с теми американцами, что угощали нас маслом и апельсинами? Погибли, небось, во время очередной перестрелки.

      Камо грядеши: 73, 92

      Глава 3. Поезд по России

      Поезд по России – сто грамм и вперёд.

      Она. За дверями вагона последнего. Она. В небеса провожали пропащего.

      Должно быть, поезд – самый точный российский символ.

      Дорога. Либо в абстрактное «домой», либо в абстрактную «чужбину». Ну, либо, тоже по-русски, этапом.

      Стужа, за окном проносятся нескончаемые просторы, неприкаянная земля, вечно обречённая ждать хозяина.

      Есть в этом особая, надрывная романтика. Есть что-то очень русское в стремлении взять билет в плацкартный вагон, и ехать – ехать, ехать, ехать… Просто ехать, ниоткуда и в никуда. То ли на полустанок детства, то ли на этаж, где отпевают.

      Ехать ради дороги. Ради ощущения своей малости и ничтожности перед звенящей, холодной вечностью, где стирается грань между живыми и мёртвыми, где в воды Леты можно входить дважды, трижды, многажды.

      Рассказы попутчиков об умершем зяте, родившейся дочери, уехавшем служить на Камчатку племяннике.

      Обрывки чьих-то воспоминаний – стариковских сожалений об ушедшем, страданий о настоящем.

      О будущем? Нет, о будущем говорят мало. Оно всегда абстрактное. Там вроде как должно стать лучше, несмотря на то, что день ото дня становится только хуже. Такой уж парадокс.

      Дорога СКАЧАТЬ