Реквием для бемоля. Игорь Хомечко

Чтение книги онлайн.

      Ветер ласково треплет за щеку

      И январь разухабисто-лих,

      Позабывшую Бога Европу

      Очищая огнем полыньи.

      Проберет от макушки до пяток

      И отмолится давнишний грех3,

      Для России закончится Святок

      Чернокнижный безудержный век.

      Детвора понесется на санках

      Под веселый ребячливый визг…

      Истоплю-ка я русскую баньку

      Хороводом языческих книг.

      Пусть горят, больше нет для них места,

      Будем жить не звездой, а с крестом,

      Наша Русь – пресвятая невеста

      Вновь повенчана Богом с Христом.

      Зарубцевались раны у земли,

      В оврагах спрятав без вести пропавших.

      Уже души не тронет обелиск —

      Забыв живых, не замечаем павших.

      Зарубцевались раны у берез,

      Не встретим мин мы под подошвой кеда,

      Идем ко дну, не издавая «SOS»,

      Раз в год вдруг вспомнив: «Вот она, Победа».

      Зарубцевались раны у церквей,

      Крестом безбожных осветив столетье,

      А наших жен, отцов и сыновей

      Теперь изящней истязают плетью.

      Кнутом рекламы высекли рабов,

      Подсунув пряник «дамского» романа…

      А чьи-то мамы плачут у гробов

      Очередного «Черного тюльпана».

      И заграницей стала та страна,

      Где прах потерян батиного деда…

      Нет, братцы, не окончена война,

      Еще не близко полная Победа.

      Не смейте загонять поэтов в строй,

      Ранжир для них – Прокрустовое ложе.

      Дантеса пистолет не дай Вам Боже,

      Как жить в веках с такою-то виной?

      Губить поэтов проще, чем других,

      Их беззащитность за талант расплата,

      Но как с грехом Иуды иль Пилата

      Вам вечность созерцать их кроткий лик?

      Не смейте их преследовать, делить,

      Они едины, хоть неповторимы,

      Сплетеньем рифм затейливым, незримым,

      Сопрядшие божественную нить.

      Горькое наследие войны:

      Похоронки – листики тетради

      И – в квартире, и – в крестьянской хате

      Снова мы читать обречены.

      Черные, как стая воронья,

      К нам на пир слетаются «тюльпаны»,

      В каждом цинке – горе чьей-то маме

      Посылает горная Чечня.

      Разлюбил СКАЧАТЬ