Название: Любви хрустальный свет. Стихи. 2-е издание, исправленное
Автор: Андрей Бабожен
Издательство: Издательские решения
Жанр: Поэзия
isbn: 9785448530173
isbn:
И душа страсти хочет до боли, —
Ведь устала сидеть взаперти.
И готовит постель в чистом поле
Белый снег, запоздавший в пути.
Небеса стали глубже немного.
Чем темнее, тем ярче луна.
Освещается ею дорога,
Что уводит от горького сна.
Я сегодня уйду до рассвета
И с зарёю навряд ли вернусь.
Вниз орлом вдруг упала монета,
Пусть простит сердце грешника Русь!
Пролетит время гордою птицей,
Никого за дела не кляня,
И весна в спящий мир возвратится,
Как всегда. Но уже без меня…
Сказ про весну и ветер
Весь мир подвластен суете.
Печаль и радость где-то рядом.
Любовь кружится в пустоте,
Играя ярким звездопадом.
Приходит нежная весна
В ещё заснеженный мой город.
Она почти обнажена,
Не замечая липкий холод,
Целует ветер ледяной,
Чтоб он теплее становился,
И чтоб изменчивой душой
В неё неистово влюбился.
Его шептания слышны,
Слышны ночные серенады,
И под сиянием луны
Пересекаются их взгляды.
Когда же зацветут цветы
В короткий тихий майский вечер —
Знать, у весны сбылись мечты:
Её взял в жёны сильный ветер.
Дорога
У каждого своя лежит дорога,
Судьбой отмерян всякий поворот,
От первых дней до смертного порога
Идём по ней средь топей и болот.
Бывает так, что кто-то оступился,
Но некому подать ему руки —
Знать, он ценить друзей не научился,
И дружбу разменял пустяки.
Другой же, сам любовь когда-то предал,
За ночь случайных ласк её продал,
Забыв про ужин, сытно отобедал
И душу одиночеством сковал.
А третий ставил ставки на рулетке,
И думал: по колено ему брод.
Он оказался у фортуны в клетке, —
В азарте деньгам потерявший счёт.
Так каждому своя лежит дорога.
Она уводит, молодость губя.
Но в километрах пыльных, ради Бога,
Старайтесь на Земле найти себя!
Бродяжье
Не осталось на счастье надежды.
Дождь бездомный скользит по щеке,
Побледнели от солнца одежды,
Волны смыли следы на песке.
В мире этом я только изгнанник,
Всё куда-то иду и иду.
Для России моей – чужестранник,
Своё место никак не найду.
Сколько горьких вдогонку ироний
Мне доносится ветром шальным.
Для толпы я – никто, посторонний,
А так хочется быть ей родным…
Но на свете нет дома, где б ждали,
Словно сына иль мужа меня,
А часы СКАЧАТЬ