И блеснёт в тебе небо. Репортажи из самого сердца. Эрлинде

Чтение книги онлайн.

      Рядом с пропастью тайны

      Не оставь меня ночью одну.

      Ты, любовь, обещай мне,

      Что меня проведёшь по бревну.

      Ты нежна, терпелива, —

      Это дорого ценится здесь.

      Ты смела и пуглива —

      Это самая редкая смесь.

      Ты, любовь, подскажи мне,

      Как уйти, не оставив следа

      В том заснеженном гимне,

      Где хрустит под ногами мечта.

      И поверь: даже мера

      Беспросветной больной белизны —

      Только вечная вера

      В жизнерадостный трепет весны.

      Дневниковая запись сильна

      Тем, что точно вскрывает она,

      Разбирает и судит грехи

      И проступки – и некуда деться

      От рассудка её… Но стихи —

      Репортажи из самого сердца.

      Мы с тобой так устали, мой друг,

      От своих несмыкавшихся рук,

      Что не знаем, как их успокоить:

      Наши руки не рады весне,

      Их так трудно в постели устроить,

      Наши руки живут, как во сне.

      Наше сердце (не наши сердца)

      Беспокойству не знает конца,

      Но душевных бежит революций.

      И над этой загадкой корпя,

      Жизнью странной, растерянной, куцей,

      Мы живём, попирая себя.

      Кажется, осталось мне совсем немного,

      Вот дойду – и отдых разрешу себе, —

      Но опять, как в сказке, делится дорога:

      Потеряешь что-то на любой тропе.

      Ну, какую ж выбрать? Может, между ними,

      По колючим стеблям полевых цветов,

      Еле слышно чьё-то повторяя имя,

      Еле различая чей-то дальний зов,

      Смутно вспоминая ноющую строчку

      Про осенний листик, мёрзнущий в снегу:

      Он лежал там долго ярко-жёлтой точкой

      И на всех прохожих нагонял тоску.

      Что за листик, чей он? Ах, почём я знаю!

      Тот, у Пастернака, был совсем другой:

      Он летал, метался, осень проклиная,

      И о чьи-то двери бился головой.

      Нет, что-то тревожное есть в рассвете,

      И что-то жестокое. Красок контраст,

      Бесстрастный какой-то и влажный ветер,

      И скопище туч, словно снежный наст,

      Тебя заперевший шутя: «Пусть бьётся,

      Как зимняя птица в ночлеге своём».

      И сумрачно так, и антенна рвётся

      Куда-то, и нити дрожат у неё.

      Я больше понять не могу рассвета:

      Какие-то ящики СКАЧАТЬ