Бескрылый воробей. Виктор Борисович Ефремов

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ я указал взглядом на весь этот натюрморт

      – Ой, прости, сейчас всё уберу, – книжицы и старина Иисус направились прямиком в выдвижной ящик.

      Сказать, что я опешил, – ничего не сказать. Она меня немного пугала, но мне определённо нравился её стиль.

      Кира сняла туфли и без капли застенчивости, не обращая внимания на меня, переоделась в менее откровенный наряд: зелёное платьице домашнего покроя с подолом чуть длиннее прежней униформы.

      – Чего ждёшь, бокалы – там, – она указала рукой на шкафчик небольшой барной стойки с гладко отполированными ручками.

      Замешательство и робость во мне нарастали с каждой минутой. Ещё никогда мне не доводилось чувствовать себя так неловко.

      Я подошёл к стойке и достал два бокала, окантованных трещинами чуть менее остальных. Там же я нашёл и портвейн с невыговариваемыми немецкими литерами. Мутная бордовая жидкость заполнила бокалы доверху, резкий запах спирта ударил в носоглотку.

      Кира, склонившись над раковиной, стирала сложенным пополам ватным диском остатки теней и туши. Лицо её постепенно преображалось, обретало мягкие, нежные черты. Шум проточной воды стих. Хозяйка вышла из ванной, окинув комнату уставшим, но ещё блестящим взглядом.

      – Распусти волосы, терпеть не могу эти пучки.

      – Как скажешь, ковбой, – кудри угольных волос снова прикрыли скулы девушки.

      Во всём доме не оказалось стульев, потому мы сидели на полу, разложив между собой «чайный сервиз». Жилище в принципе не выделялось шиком. Здесь не было ни добротного кухонного гарнитура, ни телевизора, ни кресел, ни дивана. Возможно, это место выполняло роль офиса или что-то вроде того.

      – Так как нелёгкая занесла в эти края? Я тебя здесь не видела раньше.

      – Всё тебе расскажи! Мы с тобой знакомы от силы полчаса.

      – Брось, милый, мне кажется, целую вечность, – чертовка ехидно усмехнулась.

      – Я пишу.

      – Журналист? Такой молодой, а уже пробился в люди?

      – Не совсем. Совсем нет. Я пишу книгу. Уже второй год.

      – Даже так! И много написал?

      – В этом то и проблема. Там, откуда я приехал, не до писанины.

      – Бродячий писатель? Мне это нравится! – перебила Кира, вновь оскалив клыки. – И что же сподвигло тебя на нищенское существование писаки?

      – Чёрт его знает. Я был и фермером, и почтальоном, отучился пару лет в колледже, который с успехом забросил, выезжал в столицу в поисках заработка, но всё равно возвращался к перу. Люди говорят: «Остепенись, парень, зачем тебе это? Не всем дано, да и книг уже написано на десять поколений вперёд», а я отвечаю: «Идите к чёрту, просто идите к чёрту! Я сам разберусь, уже не мал, уже самодостаточен».

      – А, быть может, ты просто мудак?

      – Действительно, – я поднял бокал, – за мудаков!

      Звон бокалов повторялся из раза в раз. Мы хмелели, трезвели, опустошали бутылку за бутылкой, жгли раковые СКАЧАТЬ