Дневник человека, который умер. Шаг в неизвестное для возвращения к себе. Михаил Мак
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Дневник человека, который умер. Шаг в неизвестное для возвращения к себе - Михаил Мак страница 5

СКАЧАТЬ мне в паруса, и я отважным путешественником прибыл в неизвестный мир-город. Где, так неизвестным и сдохну с голоду…

      Меня преследует это чувство. Я не просто так здесь в этом городе, в этом мире, я должен что-то сделать. Даже когда размышляю о том, что надо пришить пуговицу или беру в руки ножницы, что бы подстричь ногти, я помню это чувство. А читать и писать, это пустое, если же подумать – разве я что-то умею другое?

      Я совсем разлагаюсь, и не могу статью написать, и не могу общаться с клиентами, и искать рекламу для газеты, с таким подходом можно и с пустым карманом остаться. Аку-аку толкает, и пинает «сделай что-нибудь, соверши что-нибудь», только, зараза, не говорит, что именно. Не то, что бы мне работа не нравилась, или же провести время в издательстве, но я спешу смотаться от туда быстрей, и найти это желание действовать. Найти предназначение. Не нравится мне это слово. Как будто обязан кому-то, я люблю слово свобода.

      Я часто идеализировал этот мир. И тогда он легко возвращал в реальность – кто-то кидал, обманывал, подставлял. В общем как монахи делают – палкой по горбу, что бы ты не забывал, что не в раю.

      Как Бакмистер Фуллер готов сесть у реки и заплакать, такая безысходность нападает периодически, такое отчаяние терзает душу. Почему, чем сильнее человек, тем сильней он мучается? Хотя какой я сильный? Слабак, и неудачник. Жертва обстоятельств, ошибка природы, баран с дефектом.

      За окном светит яркое солнце, кажется ясно как летом, но уже снег давно укрыл дорожки, заставляет поскальзываться и ходить аккуратно.

      Что же такое душевное спокойствие, я уже забыл его, эта безмятежная беззаботность детства, это прекрасное состояние, когда ты живешь текущим моментом, и даже не думаешь, что может произойти через пятнадцать минут. Не то, что забивать голову страхами пятнадцатилетней давности, которые уже прошли, или же пятнадцатилетней будущности, которая еще не наступила. Как это глупо. Как взрослые глупеют с годами. Странно это. Должны с годами приобретать мудрость, а рождают старческий маразм.

      Тянут меня, и толкают, терзают чувства, и заставляют куда-то бежать, а я так остро чувствую природу…, и запахи…, вот пахнет хвоей, а вот рядом торчит облезлая палка березы, но я чувствую запах ее горящей коры, ах, как он прекрасен, я вижу, как на ней распускаются сережки, расцветают листья, слышу чириканье воробья, который радуется греющему солнцу и журчащим ручейкам весны. Они снова придут, жизнь снова войдет в эти палки. Вечное перерождение. Жизнь-смерть-жизнь. Так и все вокруг, так и мы. Только мы пляшем свой дьявольский танец самсары, и нам бы остановиться на мгновение, почувствовать этот аромат вечного покоя, но нет в моем уме тишины, нет в нем и намека на покой, черти толкают: «ты должен, беги, кролик, беги». И я чувствую, что должен бежать.

      Только чего же я все-таки хочу от себя? Актерской бравады и позирования? СКАЧАТЬ