Автостопом до алтайского яка. Ольга Юрьевна Овчинникова

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ женский голос.

      Оказываюсь в комнате, под потолком. Внизу, на каталке лежит худое голое тело, вокруг которого суетятся люди: один мужчина и несколько девчонок. Одна из них щупает пульс, сунув пальцы под челюсть, после чего сильно бьёт кулаком по грудине, и синюшно-белое тело слегка подпрыгивает. Непрямой массаж сердца. Другая интубирует, вполне успешно. Мужчина катит тяжёлый кислородный концентратор, который грохочет колёсиками по больничной плитке на полу. Они обступают тело, склоняют озабоченные лица, вижу только затылки. Одна девушка с короткой рыжей стрижкой попеременно растирает у тела руки и ноги. Это моё тело, но оно холодное, синюшное, чужое; стеклянные глаза открыты, смотрят на меня снизу.

      Зачем так волноваться? Я не хочу обратно, оставьте его в покое. Оставьте меня в покое!

      – Дефибриллятор! Быстро! – командует рыженькая девушка-врач, молодая и шустрая.

      В комнату вкатывают аппарат. Включают: он начинает мерзко пищать. Все отходят от стола, девушка хватает электроды, похожие на два утюга, быстро выдавливает на них гель из пластиковой бутылки, трёт друг о друга и кладёт на тело сверху.

      – Вот не живётся тебе нормально-то, – рядом оказывается Джая, тоже под потолком и протягивает мне семечки в пластиковом стаканчике: – Будешь?

      – Не… – отказываюсь.

      Джая лузгает семечки, складывая очистки в ладонь руки, и отдельные из них падают вниз, на реанимируемое тело и затылки врачей.

      – Дура! – говорит Он с напором и интонацией. Кажется, разочарован.

      Внизу в это время продолжается суета. Опять дефибриллятор. Тело ужасно скрипит и трещит, но девушка-врач упорно не сдаётся – пробует снова и снова. Я не собираюсь возвращаться. Лучше даже не смотреть туда.

      Глава 9

      Чужое горе всегда банально.

      Открываю глаза, с криком ворвавшись в жизнь от очередного удара током дефибриллятора.

      Я внутри типи. Остальные ребята ещё спят. Жутко болят ребра, любое прикосновение к ним отдает острой оглушающей болью.

      Реанимация? Тру пальцами виски, пытаясь понять, к чему этот чёткий до мелочей сон. Возле потухшего костра сидит Джая и задумчиво ковыряется длинной тонкой веткой в тёплой серой золе. Вокруг звонко пищат комары.

      – Джая, – спрашиваю Его шёпотом. – Что за хрень?

      – Ну… – отвечает Он тут же, изображая, видимо, господина Фрейда: на Его подбородке мгновенно вырастает густая фрейдовская борода и тут же исчезает: – Бывает сон – просто сон…

      – Реанимация? – такие сны хочется побыстрее забыть. – Почему?

      – Побочка от регрессии, – отвечает невозмутимый Джая. – Прошлые жизни. То, сё…

      Похоже, трансформация и боль – близнецы-братья. «Научиться бы спать без снов», – угрюмо думаю я, протирая опухшие глаза. Надо вставать. Вместе со спальником осторожно выползаю наружу, стараясь никого не потревожить.

СКАЧАТЬ