Марципан. Антон Локк

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ что разорался?! – его перебила своим криком девушка из соседней комнаты.

      Через несколько секунд она вошла на кухню совершенно голая. Не заметив меня, она подошла к холодильнику и достала оттуда белую футболку.

      – У тебя такая жара. Вообще, я всегда охлаждаю футболки в холодильнике. После этого они пахнут холодильником, но недолго, – она надела её и посмотрела на меня. – Привет. А ты кто?

      – Это Артём, – представил меня Дима.

      – Альбина, – коротко ответила она.

      – Тебя зовут Альбина? – удивился Дима.

      – Вообще-то, да. Я здесь уже… – она задумалась, – дня два, да?

      – Классно.

      – Альбина, – сказал я.

      – Что? – она была недовольна.

      – У тебя футболка грязная, – я указал на розовые полосы вдоль всей футболки.

      – Да, – пояснил Дима, – это сок из холодильника. Решётка грязная.

      – Это его футболка, как его там, – она посмотрела на Диму.

      – Ой, бля, – Дима встал из-за стола, – пошла вон отсюда, – и показал на выход. Его лицо резко поменялось, стало очень серьёзным.

      – Дебил, – она цокнула языком и вышла, но через десять секунд вернулась. – Где моя пицца?

      – Пошла вон, я сказал.

      Она снова цокнула языком и вышла.

      – Угощайся, – с довольным видом открыл коробку Дима. – Вот сука. Один кусок сожрала. Я думал, что её зовут Алина. Отвечаю, она отзывалась на Алину. Она Алина. В любом случае… – он уже жадно ел пиццу и не договорил.

      – Спасибо, – я улыбнулся Диме, а он улыбнулся в ответ.

      Мы ели холодную пиццу, пили кофе и переговаривались фразами похвалы или недовольства нашей трапезой. Там сыр застыл, а там ананасы подсохли, а курица здесь вообще не к месту. Возможно, это вообще не курица. С оливками было бы лучше. Нет, оливки дрянь, – они для взрослых. Альбина, или, действительно, Алина, показательно громко хлопнула дверью. Дима был доволен, а мне было, в принципе, всё равно. С другой стороны, становиться свидетелем подобных ситуаций всегда бывает неловко.

      Когда мы доели, Дима достал что-то скрученное в лист и закурил. Предложил мне.

      – Ты решил накуриться с утра? – я не понял его.

      – Не, Тём, ты чего. Я всякое дерьмо не курю. Это биди. Индийские сигареты или что-то вроде этого. Воняют жутко, но я же бросаю курить, поэтому нормально. Попробуешь?

      – Нет, спасибо, – я совершенно не доверял косяку, завёрнутому в какой-то грязно-зелёный лист, затянутый ниточкой. Воняло от него сеном или пластилином. – Там хотя бы табак?

      – Да, – скривив лицо, ответил Дима. – У тебя сиги есть? Нормальные сиги.

      – Да, – я улыбнулся и протянул ему одну.

      Мы покурили, допили кофе.

      – Ну, можно начать жить, – развалился на стуле Дима и посмотрел на меня. – Как вообще твои дела? – внезапно он вспомнил. – Что нового? Как Ксюша? Не звонит?

      – Нет, не звонит. СКАЧАТЬ