Синдром астронома. Бразервилль

Чтение книги онлайн.

      В окне – кусок небесного мочала,

      скелеты веток, чада всяких СМУ.

      Нам обещали раннюю весну,

      потом сказали, что она скончалась.

      Спешила к нам, сверкали фары пяток,

      и где-то вмёрзла, видимо, в сугроб.

      За что? У нас же нервы не из строп,

      зачем жестоко с нами так, ребята?

      Зима кряхтела и взбивала тучи,

      катал прохожих ветер-скарабей.

      Во двор осипший вылезли скорбеть,

      молчать и лить в себя что погорючей.

      А может, вместо точки запятая?

      Не ясно толком, что там, да и как,

      а вдруг её в пути схватил маньяк?

      Мы киснем тут, а он её пытает!

      Давайте-ка найдём и нахлобучим!

      Нельзя сдаваться. Мы же не они…

      эй, кто-нибудь, куда-нить позвони…

      Мы пили и надеялись на случай.

      Солнце садится, встаёт без клика, веет из чёрных дыр,

      мамы рожают детей индиго, но не изменен мир.

      Дети индиго срывают шоры у городов и сёл,

      дети индиго приходят в школы и забывают всё.

      Мальчик индиго, скажи, надолго ты погостить сюда?

      Нам без тебя – мегатонны долга, нам без тебя беда,

      нам без тебя – гамадрилы, пальмы и техногенный ад,

      ждут кандалы и конец печальный, если уйдёшь назад

      в чрево, в легенды, в созвездье Девы,

      в долгий программный сбой.

      Дяди и тёти индиго, где вы?

      Слились давно с толпой.

      Ночью спишь. Ты ночью слабый голый хоббит.

      Слышишь: кто-то мягко по квартире ходит,

      дремлющий паркет скрипит под ватой пят.

      Спать уже не хочешь, а пришедший вроде

      бы уверен, что все спят.

      Он плывёт по залу тихо и неспешно,

      мебель щупает рукой во тьме кромешной,

      ищет выход, или жертву, или морг.

      Ты застыл и, будто косточкой черешни,

      взглядом бьёшь в махровый морок.

      Это явно не сосед, не пьяный папа,

      очевидно – он догонит, как ни драпай,

      как ни прячься под кровать и за комод,

      хоть святой водой полей, хоть сбрызни граппой —

      он учует и найдёт,

      не позволив даже пискнуть: «дядя, кто ты?»,

      схватит крепко, так хватают дети торты,

      и начнёт преображенье с головы.

      Это тот момент, когда уставший мёртвый

      хочет снова быть живым.

      Он уже на полпути, спешит на ощупь

      и, урча, как лесоруб в сосновой роще,

      тянет пальцы – десять вёртких чёрных змей.

      Накрываешься, истерзанный, не тощим

      одеялом – так верней.

      Может, он и сам попался в сеть жилища

      и пришёл отнюдь не за здоровой пищей,

      может, странный гость – боится темноты,

      а руками шарит – просто тумблер ищет.

      Выключатель – это ты.

      Весна, СКАЧАТЬ