В поисках настоящей любви или Не страдайте, девки, х(е)иромантией. Ольга Липницкая

Чтение книги онлайн.

      Самый настоящий замок!

      Не Ласточкино Гнездо, конечно, но цилиндрическая башня у левого флигеля и остроконечная крыша не оставляют никаких сомнений!

      Я попала в средневековье!

      От увиденного даже сил прибавилось.

      Подхватив свой крошечный чемоданчик, выскакиваю на плато и… замираю!

      Труп!

      Боже!

      Вот это подарок судьбы! Все мечты и сразу!

      Ой… Чего это я?

      Горло перехватывает от еле сдерживаемого крика, грудь распирает от нахлынувших эмоций, рот приоткрывается, и только тут включается мозг…

      Труп?

      Тело?

      Бездыханное?

      Медленно, стараясь не шуметь, подхожу к мужчине, валяющемуся на траве. Лет сорок. Рост около ста семидесяти сантиметров, вес около девяноста килограммов, фенотип – кавказский. Признаков жизни не подает.

      В густых волосах, покрывавших почти все участки его тела, кроме головы, путаются насекомые, грудь усыпана крошками, рот приоткрыт, одна рука безвольно откинута в сторону, вторая – поперек лица закрывает глаза.

      Точно труп.

      – Мужчина, – тихонько зову его зачем-то. – Мужчи-ина, – трогаю носком туфли его руку.

      – А? Где? Что? – тело дергается, резко подрывается и выпучивает глаза на меня. – Ты кто?

      – Я? – я аж опешила от неожиданности. – Я дизайнер ваш. Вместо Ирмы приехала! Писали же!

      – А ты чего тут ходишь? – мужчина кряхтя встает. – Ты что, ненормальная?

      – Я ненормальная? – стою, как дура, хлопаю глазками.

      – Ты, конечно, – с ощутимым акцентом произносит мужчина. – Разве нормальные будут ходить по этой лестнице?

      – Куда таксист привез, туда и пошла! – сами накосячили, еще меня и обзывают. – Могли бы и встретить, между прочим!

      – Так пошел Муса встречать на шоссе! Стоит там уже час, – мужик роется в карманах, достает телефон, смотрит на экран. – Уже два…

      – А кто такой Муса?

      Этого бедолагу вдруг становится нестерпимо жаль.

      – Да рабочий наш, – взмахивает рукой мужик. – Все равно бездельник, так за тобой отправили!

      – Если он бездельник, то вы тогда кто? – упираю руки в бока, сразу показывая, кто тут главный.

      – Я? – мужик выпячивает грудь. – Я Ашот! Прораб!

      – Ты? – аж задыхаюсь от возмущения. – Прораб? Да ты ж гонять всех в шею должен, что б работали, а ты сам спишь!

      – Да как тут работать-то, – взмахивает руками на манер ветряной мельницы мужик. – Жарко! Плюс тридцать семь в тени.

      – Да? – закидываю голову, смотрю на нещадно палящее солнце. – А когда похолодает?

      – Ну, – тянет Ашот с сомнением в голосе, – в октябре…

      .

      Глава 3