Российский колокол №1-2 2016. Коллектив авторов

Чтение книги онлайн.

      С утра проснёшься на работу,

      а день такой же, как вчера.

      Попил чайку, прогнал зевоту,

      уж на работе быть пора.

      Идёшь и думаешь о разном:

      о смысле жизни, о судьбе,

      о нашем мире безобразном,

      и вдруг привидится тебе,

      как будто ты один в ответе

      за этот дикий вертоград,

      но так же умирают дети,

      и так же нищие смердят,

      низы молчат, верхи воруют,

      сосед спешит за наркотой,

      и так же женщины торгуют

      своей фальшивой красотой.

      Бушуют войны и раздоры,

      в умах разруха и бардак,

      и бесполезны уговоры

      и обещанья райских благ.

      И ты уже придумал кары:

      болезни, бедствия, потоп,

      готовишь бури и пожары

      и истребление нон-стоп.

      Готов разрушить всё на свете,

      сам свет тебе уже не мил.

      Но вот во двор выходят дети,

      и ты прощаешь этот мир.

      Презирая московскую скуку,

      я остался стоять на краю,

      я тебя потерял, словно руку

      в беспощадном ненужном бою.

      Это станет уроком потом нам,

      а сегодня потеря легка.

      Дорогая, ты стала фантомом,

      и в могиле истлела рука.

      И неважно теперь, что там было,

      как подумаешь, все ерунда.

      На горе зеленеет могила,

      но бывают минуты, когда —

      непогода ли в том виновата,

      непонятно, короче, в чем соль, —

      настигает меня как расплата

      за ошибку фантомная боль.

      И хожу я весь день инвалидом,

      и тоскливо, хоть плачь, на душе,

      и неясно, чего же болит там —

      вроде все отболело уже.

      Забудь про былое, нажми тормоза

      и с небом осенним напрасно не ссорься,

      я кровью заката испачкал глаза,

      тебя я не вижу, прощай, моё солнце.

      Меня не спасут нашатырь и бинты,

      не смогут меня откачать санитары,

      чтоб сердце моё не покинула ты,

      осталось красиво уйти под фанфары.

      И больше не думать о самом простом,

      ведь в пропасть уходит любая дорога

      и чувства вовеки не станут мостом,

      всё это – издержки красивого слога.

      Не надо любовь превращать в балаган,

      довольно тревог и метаний по краю.

      В обнимку с реальностью ходит обман,

      но я больше в этот обман не играю.

      Как слюбится, так и разлюбится,

      природа, наверно, права —

      в оазисе ищет верблюдица

      места, где сочнее трава.

      Жевать бы жвачку колючую,

      с полынью мешать саксаул,

      да встретил её неминучую

      и жизнь словно в карты продул.

      Всё верится СКАЧАТЬ