Собрание стихотворений. Роман в стихах (сборник). Марлена Рахлина

Чтение книги онлайн.

      Тебе холодно, милый?

      Тебе холодно, маленький?

      Твое платье промокло, и пламя костра

      угасает, а сам ты дрожишь, застываешь.

      Задувает, ворочает ветер варяжский

      головни на огне, и последняя ветка сырая

      догорает, и нечего бросить в костер.

      Я кладу свою руку. Тепло?

      Это пламя по ней потекло.

      Посмотри, как играет багровый костер.

      Нет, не бойся, не больно, я рада.

      И все это – правда!

      Я сжигаю себя по частям. И листает костер,

      мои плечи и пальцы.

      Прости, не смотри.

      Здесь не будет парада.

      Я сгорела. Зато ты согрелся.

      И все это – правда.

      Едва опомнясь от станка,

      от кухни или трепа,

      пошла писать твоя строка,

      придумывает тропы.

      А беспорядок здесь каков!

      Какой тут беспорядок!

      Меж стульев, рюмок, каблуков,

      лирических тетрадок,

      среди туманных, но весьма

      драчливых убеждений…

      Ах, беспорядок! Бес ума!

      Безвольник и бездельник!

      Давайте сами на себя

      посмотрим без парада:

      назвали мы его «судьба»,

      а он был – беспорядок!

      И это он – тот самый меч,

      расчетливый и ловкий,

      которым нам рубили с плеч

      невинные головки!

      А кто сберег – хранит для шляп…

      Привыкли, видишь, с детства

      ни пить, ни есть, ни размышлять –

      все в зеркало глядеться…

      Уединенья строгий блеск,

      задумчивости лупу

      подарит ли нам жизнь, о бес –

      порядочные люди?

      Скорее нет! И старый визг

      привычек и приказов

      нам вместо слов: остановись,

      мгновенье, ты прекрасно!

      Пьяный пыл пошел по рожам,

      отказали тормоза.

      У пророков, у пророчиц

      помутневшие глаза.

      Гениальность разной масти,

      каждый с вечностью на «ты»,

      и бунтует пьяный мастер

      против пьяной красоты.

      Мастер мощен, мастер молод,

      рад, что родом из мужчин,

      дух его тревожит голод

      размышляющих машин,

      ну, а дева – просто Ева:

      слезы, слабости, белье…

      И кладет одною левой

      каждый под ноги ее.

      Я не враг их злого пыла,

      ну – и пира, ну – и драк,

      было то и это было,

      все бывало да не так!

      Прошлый век в них, что ли, умер?

      Душу отнял бес-фаюм?

      Мастер, мастер, где твой юмор?

      Остроумец, где твой ум?

      Плотный дух валит и душит

      слабость – рыжей бородой.

      Где ж твое великодушье,

      мастер, мастер СКАЧАТЬ