Двадцать шесть стихов. Стихи, стишки и сонеты. Р. В. Киндирись

Чтение книги онлайн.

      ПРЕДИСЛОВИЕ

      Стихи не рождаются на пустом месте, их рождает сильное душевное переживание – радость или трагедия. Всё зависит от конкретного человека, его жизненного опыта и ситуации, в которую он попал. Главное, чтобы это сильное душевное переживание или вызов, не превысило наших возможностей, иначе можно оказаться в положении эскимосской цивилизации, по А. Тойнби, когда будет не до стихов, а будет одна забота – просто выжить.

      Всё это справедливо, по крайней мере в отношении меня. Я никогда не писал своих стихов, уж не знаю плохие они или хорошие, целенаправленно садясь за стол, с мыслью, что – нибудь написать. Они рождаются сами собой, по крайней мере частично, одно – два четверостишия и сама идея того, о чём будет стих, дальше, понятное дело, приходится «добивать». Иногда это не удаётся. Даже очень часто. За каждым из них, что – то стоит, по этому, наверное, я многое отдал бы за то, чтобы этих стихов не было вовсе. Так было бы проще жить.

      Я не однократно пытался напечатать стихи в журналах – «Новый мир», «Знамя», «Берега», но всё безрезультатно. Открываешь эти журналы, и боже мой, какие же там стихи! Стихи без рифмы и смысла! Сплошное засилье верлибра, а вернее всего, того, что пытаются выдать за верлибр. Стихи в которых нет ни то что смысла, в них нет содержания! Вот имерессионисты могли писать и как импрессионисты и как Рафаэль. А те кто пишут верлибром, могут писать, как Рютбеф, графиня де Диа, Фирдауси, Есенин? Хоть одним бы глазком в этом убедиться.

      У стихов должна быть рифма! У стихов должен быть смысл и содержание! Стихи – это та же речь, а речь не может быть бессвязной. Если стихи без рифмы – это проза, и печатать их следует в разделе прозы. Если стихи без смысла и содержания – это бред, сами знаете кого, и вряд ли его следует печатать в литературном журнале.

      «Я написала это стихотворение в Лондоне, в гостинице», – читал я как – то высказывание одной победительницы одного литературного конкурса. Молодчина! Наверное по этому ты и заняла призовое место, потому что в Лондоне, в гостинице, нельзя написать плохих стихов. А я пишу свои стихи по дороге на работу, в семь утра, проходя мимо мусорных баков, и наверное именно поэтому, журналы «Новое знамя» и «Берега мира», меня не напечатают никогда. Да и надо ли мне это на старости лет?

      Я наверно заплачу,

      И наверно спою,

      И поймаю удачу —

      Не чужую – свою.

      Рассмеюсь перед всеми —

      Им меня не сломить,

      Тонет рот мой в улыбке,

      А хочу я реветь.

      Месяц, как кот, прищуренным глазом,

      Смотрит на нас, как на мышей,

      Кто бы сказал мне, что ни разу,

      Не увидать тебя теперь.

      Я бы ему ни за что не поверил,

      Да и ещё бы наддал за враньё.

      Ну, а теперь я, верю, верю…

      Ты от меня далеко, далеко…

      Подари мне лунный день,

      Подари мне солнце ночью,

      Подари мне поцелуй,

      И ещё, что только хочешь.

      Это всё тебе скажу я,

      Если смелости найдусь,

      Подойду, возьму за руку,

      И не в жизнь не отступлюсь.

      Я люблю твоё лицо —

      Буквы в имени твоём.

      Я люблю тебя за то —

      Что прекрасна день за днём.

      Так позволь же мне писа’ть —

      Гимны петь твоей красе,

      В блеске сумеречных глаз

      Утопать невдалеке.

      И позволь лишь говорить,

      Каждый день и каждый час —

      Невозможно не любить

      Увидав тебя лишь раз.

      Да, позволь ещё шептать,

      Чтобы знали ты и я:

      «С этих пор я только твой,

      Но не знаю – ты моя?»

      Один и руны.

      (фрагмент)

      Когда – СКАЧАТЬ