( Не) мой папа. Маргарита Дюжева

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ style="font-size:15px;">      Хотя какая это жена? Больная мозоль, от которой никак не получается избавиться.

      Женечка сбегает от меня, почти ничего не сказав, и я бы побежал следом, но должен забрать Серегу. Танька опять на все забила. Позвонила полчаса назад и сказала, что у нее запись на маникюр, и она не может забрать сына из сада. Не может, блин, забрать ребенка, потому что ногти пошла пилить! Это же так важно, мать твою. Без накрашенных когтей никуда.

      Впрочем, я уже не удивлялся ничему. Просто молча перевел сына в сад поближе к моей работе, чтобы вот в таких ситуация можно было быстро отреагировать. А ситуации случались часто. По три раза в неделю.

      Ребенок, которым тогда давили на меня и вынуждали прогибаться под идиотские условия, на деле оказался нужен только мне. Танька, которая поначалу разыгрывала целые спектакли с заламыванием рук и крокодиловыми слезами, на него откровенно забила и предпочитала при каждом удобном случае скидывать на няньку. Я если честно не возражал, потому что нянька хотя бы им занималась, а вот у родной матери было только два режима: орать и игнорировать.

      В черту ее. Бесит.

      В группе тихо. Я заглядываю внутрь и вижу только двоих ребят: Сережку и девочку с белым хвостиком на макушке. Они вместе собирают пазл и смеются.

      – Вечер добрый! – здороваюсь с воспитательницей и раскрываю объятия сыну, который тут же вскакивает и, сломя голову, бежит ко мне, – как он сегодня?

      – Все хорошо. Поел, поспал, погулял.

      – И даже не хулиганил?

      – Нет, – устало улыбается она, – золотой ребенок.

      Ее бы слова, да моей жене в голову вложить.

      – Слышишь, Серый? Ты, оказывается, у меня золотой ребенок.

      Воспитательница хмурится и выносит из спальни папку.

      – Мы сегодня рисунки на Новый год готовили. Вот смотрите, – протягивает мне шедевр сына.

      Там в центре изображена кривая елочка. С одной стороны не менее кривой человечек, держащий за руку кривого ребенка, а с другой – нечто непонятное серо-черное.

      – Ммм… – пытаюсь что-то сказать, но мои познания в диагностике детского творчества весьма скромны, – концептуально. Это Дед Мороз такой?

      – Это мама, – как ни в чем не бывало поясняет Сережа, вываливая из ящика скомканную одежду.

      Ольга Алексеевна вопросительно смотрит на меня, и мне остается только разводить руками.

      – Я – художник, я так вижу, да сын? – криво шучу, пытаясь за шуткой спрятать свое напряжение.

      – Да, – сосредоточенно пыхтит он, натягивая на себя свитер.

      – Вы знаете, – аккуратно начинает Ольга Алексеевна, – у нас в саду очень хороший психолог. Занятия бесплатные. Если хотите, я могу узнать расписание.

      – Спасибо. Я подумаю.

      Мне неудобно, даже немного стыдно. Не за сына, а за то, что у него такая мать, которую иначе как черным и не нарисуешь.

      Она кивает и, пожелав хорошего дня, уходит СКАЧАТЬ