2. Поэзия. Татьяна Зырянова

Чтение книги онлайн.

      Он пережил. Просторней стала куртка

      Его не держат – он не упадёт.

      Там, где стоял, крошилось время в сутках.

      Лицо – белей туманов… «Перелёт.»

      Вдоль рёбер слева шрамы выцветают.

      Дорога – в пыль. «Уходим в коридор.»

      Чуть дышит конь в затылок, доверяя

      Ему свой хлеб, и пулю, и дозор.

      «Мы все безумны, кто-то – безнадёжно.»

      От рваных вдохов пятится октябрь.

      Он помнит привкус губ, тот, с медью, с мёдом,

      Но брызги алого сквозь золото летят.

      Сквозь странный звон – святой и одинокий,

      Он ищет цели, паузами – ритм,

      Он убирает лопнувшей ладонью

      От глаз лучи, спалившие холмы.

      Он помнит этот день. Он им затоптан,

      Как огоньки на сухостое лет.

      По плечи в смерти, выплыл. «Призван. Прозван…»

      Под курткой пустота – бронежилет…

      Новости сыплются нудным осенним дождём

      Скользит между пальцами их сырая печать.

      Тянутся, виснут промокшим тяжёлым пальто,

      Уже не хватает гроз, чтобы их замечать.

      Кто в аффекте, кто в позе, сети звереют – бить!

      Копытом топчут свою колыбель жеребцы.

      Ненависть кормит горе, скверной строка смердит.

      Торгуют древними смыслами б-ди-купцы.

      Мыши играют с бессонницей, зябнет сквозняк,

      Мукой рассыпается чванство: глаз не открыть.

      Скрытными стали мы, страстные, ибо – нельзя

      Без криков, без жестов, без ярких потных хламид…

      Плутон веселится, все шепчутся: много затмений

      плетет коридор нить интриги, и тлеют поленья.

      Стекляшкой из моря слова вылетают округло,

      и пенит волна голубая – иди, приголублю.

      Вертлявые спицы сквозь нить разноцветную пляшут.

      Тепла бы. Имбирного. Пьяного. Пряного. Слаще…

      На мысе, в обрыве, без связи, без звездчатых мыслей,

      и тянется музыка, горькая, бьющая в рифме,

      как лебедя, – в горло, взрывая рыданьем в горячке:

      не жить – в нелюбви, в непредвиденьи, в сонной печали,

      не пить сокровенных, не петь в наважденьи о сути,

      мелеть Енисеем, горчить медной степью, лечь ртутью…

      Там депеши летят и летят к разным богам

      И во многих из них «пусть бы выжил лишь, мой имярек…»

      Ждут: подступит во тьме северный ветер к ногам,

      И ничем не измерить глубины разорванных рек.

      Время прошлое здесь, слякотно чавкали дни,

      Но яростно-дымно приходит светлый декабрь,

      И колючими пальцами гвозди из душ… терпи,

      Ты СКАЧАТЬ