Так громко, так тихо. Лена Буркова

Чтение книги онлайн.

      Хватить болтать! Работаем! Не отвлекаемся! Другие уж как-нибудь разберутся!

      Прикусываю язык. Работаю. Не отвлекаюсь.

      Вычитываю профстандарты для составления должностных инструкций.

      Уверена: профстандарты придумали садисты и люди с мозгами набекрень.

      Интеллектуалы, так их и растак!

      Всех ремнем нужно было лупить в детстве!

      Ан нет!

      Слишком уж мягко с ними обходились – в лицеи да университеты именитые отправляли!

      Куда, извольте спросить, среднестатистические кадры с такими распорядителями придут? Да в никуда! К невропатологу! К листку временной нетрудоспособности! К пособию в размере трех копеек!

      Тьфу!

      Другие уж как-нибудь разберутся?!

      Ровно в семнадцать тридцать поднимаюсь из-за стола.

      Пуск. Выключение. Черный экран.

      Мышка на одной посадочной полосе с клавиатурой.

      Оборачиваюсь, как в кокон, в оливкового цвета шарф, поддаюсь кипящему порыву: бежать, бежать, бежать вниз, по спиральной лестнице, украшенной еще в начале прошлого века коваными перилами, бежать, бежать вместе с затравленными и сутулыми работниками, достойными того, чтобы быть затравленными и сутулыми. Скрипит полустертый протектор толстых подошв. Пузырятся хлопковые брюки. Дзинькают застежки похудевшего рюкзака.

      Кивнув на прощание безучастным охранникам, натягиваю на ходу перчатки – и первая распахиваю тяжелые двери.

      Вдох!

      А-а-ах!

      Ва-ах!

      Воздух на улице прохладен и свеж.

      Фонари отражаются в лужах. Белые. Желтые. Оранжевые.

      Вспыхивают гирлянды на карнизах кафе.

      За отполированными стеклами, на бархатных креслах – глянцевые люди, ручные жены, посещающие одного и того же пластического хирурга, внимающие одному и тому же ушлому косметологу, в темноте не отличимые друг от друга ни очертаниями, ни поведением. Щелчок выключателя – как выстрел стартового пистолета. Раз, два, три – начала, куколка!

      Преисполненная неприязнью, отворачиваюсь.

      Перевожу взгляд на уличных музыкантов.

      С растянутыми шапками. С юными лицами. С прекрасными тембрами.

      Чудеса.

      У мальчиков – голоса воинов.

      Подхожу ближе. Завороженная. Влюбленная. Не моргающая. Думающая: вот бы быть с ними. Вот бы быть не по формату. Вот бы, оказавшись в этом самом неформате, не ощущать себя беспомощной.

      Гитары, как Прометеев огонь в тени вековечных плит, дарят чувство сопричастности. Клавиши считывают кардиограмму. Не требуя пароля и идентификации, эмоции музыкантов передаются ко мне по беспроводной сети. Меня так и подмывает захихикать, беспричинно и беззаботно, окунуться в состояние аффекта, закричать во всеуслышание: «Эгегеге-е-ей!» Черт, я даже не против вступить в драку и помахать кулаками! Все что угодно, чтобы убедиться: я все еще молодая и все еще невероятно живая.

      Правда же?

      Правда СКАЧАТЬ