Я ангелом не стал. Стихи. Михаил Александрович Солдаткин

Чтение книги онлайн.

      Наземная красотка, покаясь,

      но виляя павлиньим хвостом,

      в словесах по пути  упражняясь,

      утопила любовь за бортом.

      Лодка с парусом мчит нас,

      как прежде

      в несравненную яркую даль,

      примирить нас пытаясь,

      в надежде

      снять с семейных святынь вуаль.

      Никакие слова не подскажут,

      как прожить с этим грузом

      вдвоём,

      рядом чайки нам крыльями машут,

      и горланят вдогон о своём.

      Но в коротком пути невозможно,

      отчуждённость из жизни изгнать,

      ведь понять человека сложно,

      да и сердцем его принять…

      Я за верёвочку пытаюсь ухватиться,

      в какую щель меня затянет без аншлага,

      под толстый сук заставит голым примоститься,

      и я сгорю в петле, как мятая бумага.

      А может сходу в райский сад откроет двери,

      разбив в труху мои ботинки о каменья,

      мне наплевать на эти мелкие потери,

      хочу назад вернуть счастливые мгновенья.

      Я ухватился за приманку, выгнув спину,

      но та верёвочка с изъяном оказалась,

      гнильцой пахнула и испортила картину,

      в моих руках огрызком жёваным осталась.

      Надежды рухнули, наверно, так и надо,

      зачем мне пялиться в чужое измеренье,

      я ограничусь видом собственного сада,

      уняв на время непростое настроенье…

      Мне б подсчитать минуты счастья,

      не отмечая дней во зле,

      чтоб ограничить власть ненастья

      за время странствий по земле.

      Ответ не прост, но очевиден,

      благих высот мне не достичь,

      итог всех бдений незавиден,

      ведь мыслей Божьих не постичь.

      Вершину вижу в снах тягучих,

      но к ней заветных нет дорог,

      вокруг домов клубятся тучи,

      залив дождями мой порог.

      Прискорбно вновь терять надежду,

      ведь сны предательские врут,

      взбодрят посулами невежду —

      и тут же в памяти умрут.

      Оставил я свои замашки,

      от них рождается беда,

      я вижу все свои промашки,

      но чту ушедшие года…

      Я рукоделием в быту не занимаюсь,

      посуду грязную пихаю в автомат,

      на пыль в углу, как джентльмен,

      не отвлекаюсь,

      чему в заботах, наяву, безмерно рад.

      Придёт пора и я проблемы одолею,

      пошлю всё к чёрту и, забыв убогий быт,

      припомнив яркую, роскошную аллею,

      я устремлюсь туда, где солнышко шалит.

      В своей избушке я не встречу паутины,

      не стану стены от усердия долбить,

      прилажу гвоздик у проёма для картины,

      закончив голову заботами пилить.

      Мне повезло на свежем воздухе встряхнуться,

      по полкам СКАЧАТЬ