Цвет греха. Чёрный. Александра Салиева

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ style="font-size:15px;">      Кусаю губы. Размышляю о том, как же мне теперь самой с этим человеком распрощаться.

      Так же молча?

      Тоже пожать ему руку?

      Сказать «Спасибо»?

      Или попросить прощения за беспокойство?

      Да, так и сделаю!

      Всё и сразу.

      Мой план почти гениален. И прост.

      А ещё он разбивается вдребезги, стоит директору вновь открыть кабинет и выпустить нас, а нам самим – выйти из здания и оказаться на улице. Перед крыльцом красуется белоснежный Maserati, мимо которого пройти мне не удаётся. Нет, не потому, что он охренительно дорогой и красивый, а я вдруг решаю полюбоваться. Я за все годы обучения здесь на местной парковке подобных суперкаров видела множество. Но ни у одного из них не открывалась дверь. Прямиком перед моим носом. Неумолимо и безвозвратно преграждая мне дальнейшую дорогу. Тогда, когда хозяин автомобиля – за моей спиной.

      Как в ловушке оказываюсь…

      И в ещё большей западне вместе с тихим, но жёстким:

      – Где твоя мать?

      Вполне закономерный вопрос, если уж на то пошло. Ответ на него тоже простой. Но мой язык будто к нёбу прилипает. Не поворачивается сразу вот так просто взять и сказать…

      – Её нет.

      Раз уж пройти прямо дальше не удаётся, поворачиваюсь на девяносто градусов и собираюсь проскользнуть между железом и мужчиной. Не тут-то было. Чужая рука ложится на боковую сторону дверцы, оказываясь перед моей грудью, почти соприкасается, и я невольно вжимаюсь обратно. И даже тогда его дыхание слишком горячее, опасно близкое, а у меня от этого нарушающего мой покой ощущения предательские мурашки по коже моментально ползут, как если бы в самом деле прикоснулся.

      – Что значит, её нет? И где же она тогда есть?

      В голове разом десятки молоточков начинают стучать, подобно сигналу тревоги. Все мои прежние ощущения стираются в одночасье. Я просто-напросто засовываю их куда подальше, ведь не до них совсем сейчас. А разум между тем подсовывает одна другой хлеще вероятности того, зачем ему спустя столько лет могла бы понадобиться моя мать.

      – А что? Соскучился? Давно не виделись? – выдаю всё подряд из того, что наполняет моё сознание. – Или, может, она и тебе что-то должна? Деньги? Взяла в долг и не отдала? Может, что-то украла у тебя? Испортила? Сломала? Зачем она тебе? Сказала же, нет её.

      Грубо?

      Возможно.

      Но, если вспомнить всех тех мужчин, которые искали Джемре Эмирхан и приходили ко мне по этому поводу, я, в общем-то, перечисляю как раз все основные стандартные варианты.

      Разве он другой?

      Чтоб варианты иными были…

      Сомневаюсь.

      Они все в большинстве своём одинаковые.

      Вот и он…

      Молчит. Опять. И смотрит. Снова – пристально, будто в душу самую пробраться собирается. Или же банально СКАЧАТЬ