Ла-Амполья. Валерий Валериевич Прудников

Чтение книги онлайн.

      В мире много биографий,

      Их стирают времена.

      Но в альбоме фотографий

      Все родные имена.

      Эта времени машина

      Отправляет нас назад,

      Где мы сами с пол-аршина,

      А потом пойдём в детсад.

      Где наутро снова каша,

      Запах мыла, грязных рук.

      И семья вся в сборе наша —

      Наш большой, любимый круг.

      Это детские игрушки

      И с рисунками альбом.

      Это бабушки подушки,

      Змеи в небе голубом,

      Пряный запах трав высоких.

      Это школьные друзья.

      Нет в том мире одиноких,

      Но остаться в нём нельзя.

      Из глубин, из подсознаний

      Видим всех своих родных

      В череде воспоминаний,

      Чёрно-белых и цветных.

      Все сомнения отрину

      И в блаженство погружусь.

      Глажу я дельфина спину,

      За плавник его держусь.

      Это так невероятно!

      Не вернуть меня обратно.

      Синий мир под облаками,

      Солнце светит сквозь волну.

      Я, держась за луч руками,

      Проникаю в глубину.

      Это просто невозможно!

      Отказаться очень сложно.

      В вальсе кружатся форели,

      Словно круговерть блесны,

      Где киты вокруг смотрели

      В вертикальной позе сны.

      Это вовсе не опасно!

      Плыть ко дну всегда прекрасно.

      И не просто возвратиться,

      Зов глубин преодолев.

      Очень трудно спохватиться,

      От восторга захмелев.

      Это просто бесподобно —

      Под водою жить свободно!

      Берёт мальчишка скрипку в руки,

      Наканифоленный смычок,

      И ждут его ученья муки,

      Пока он просто новичок.

      А впереди – простые гаммы

      (До ночи – с самого утра).

      И ждут концертные программы

      На табурете средь двора.

      И совершенствуясь годами,

      Он достигает мастерства.

      И вот звучит над городами

      Гварнери – скрипка волшебства.

      Смычком отрывисто – стаккато

      (Он выделяет все семь нот)

      И пальчиками – пиццикато,

      Глядя в растрёпанный блокнот.

      За эту маленькую книжку

      Я всё готов бы был отдать.

      И некрасивого мальчишку

      В маэстро больше не узнать.

      И много лет в огромном мире

      Никто не может повторить,

      Звучали как струны четыре,

      Как скрипка может говорить.

      От него нам досталось немного.

      Даже сотни стихов – очень мало.

      Он на сцене стоял одиноко,

      Жизнь СКАЧАТЬ