Поэзия среднего роста. Виктор Бронский

Чтение книги онлайн.

      От Автора

      Всегда сложно писать какие-то комментарии к собственному творчеству, тем более анонсировать книгу стихов, особенно с учётом того, что она первая.

      Обычно уважающий себя поэт к 40 годам имеет за плечами большое количество публикаций, но мой случай, видимо, особый.

      Мне 39, я музыкант и поэтом себя не считаю, хотя в последние год-полтора стал писать значительно больше именно стихов – из них, написанных «за отчётный период» этот маленький сборник и состоит на восемьдесят процентов. Остальное – стихотворения, которые я условно отнёс к разряду «лучшее», написанные в разные годы.

      Сборник составлен не хронологически – история скорее выстроена концептуально, но поскольку концепция эта существует только в моей голове, вас я не буду отвлекать на её изложение. Желаю вам приятного времяпрепровождения с этой маленькой книжечкой.

      Подражание

      Подражание, в сущности – как преступление.

      Желанье быть выше себя, иногда – остаться во времени.

      Если никто не знает, что представляет прошлое,

      То тогда настоящее – единственное и возможное.

      Мерой является совесть, если совести минимум,

      То важно как можно скорее стать нарицательным именем.

      И вот сидишь, пьёшь портвейн, читаешь Иосифа Бродского,

      Пишешь плохие стихи и не находишь ни капли скотского.

      Его и нет – это раньше все были плотоядные,

      Теперь растения, и такие, представь,

      Получились до света жадные!

      Мне не страшно, хотя, пожалуй, бояться уже положено,

      Но время – «чёрная метка» само для себя,

      И оно низложено.

      Очнётся День

      И вот, очнётся день в смятенье яром,

      Едва из комы, и уже к рассвету,

      И тротуары будут брызгать паром,

      И нищий бросит вниз на них монету

      Чтоб посмотреть, что день ему готовит —

      Кусок бы хлеба, мягкого, сырого,

      Он птиц уже давно в силки не ловит,

      Он птицам дал когда-то в этом слово, слово…

      И плавит олово лудильщик в подворотне,

      И надышавшись всласть железным духом

      Он скинет на вино друзьям по сотне

      Лишь бы не видеть их теперь – приникнув ухом

      К замочной скважине, он долго будет слушать

      Соседскую прекрасную истому,

      Он будет неприкаянным злым духом,

      Но – он уже не может по-другому.

      И выйдет красновато и белёсо

      Седое солнце, и осветит стены храма,

      И вспашет муж, и вновь посеет просо,

      И кто-то очень громко крикнет: «Мама!».

      Тревога

      Я так долго смотрел вглубь себя,

      Что проворонил весну.

      Остаётся каких-то два дня

      Чтоб поймать её на блесну.