Сто оттенков любви. Татьяна Розина

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ значишь. Иначе… иначе он пошёл бы с той, с другой…

      Вы долго ехали… с пересадками… грязная ночь… липкая, воняющая прогорклым подсолнечным маслом, подтаивающий снег стекающий с сапог мерзким месивом… и чувство ненужности всего этого. Уж лучше было остаться дома с бабушкой. Наверное…

      Дом, куда вы приехали, оказался на самой окраине города. Старенький домишко. Похоже, бывшая дачка, в которой лет сто не делался ремонт. Или это был дом, где когда-то жили старики, после смерти которых оказавшийся никому не нужным… кроме подростков-внуков, организовавших там местечко для сборищ вне родительских глаз. Внукам было не важно, что обои в комнатах отклеиваются и, закручиваясь в ролики, свисают со стен, что штукатурка обсыпается, а печка, которую иногда разжигают, – не мёрзнуть же – совсем почернела от рассыпанного перед ней угля.

      В углу всё же стояла ёлка. Её небрежно сунули, прислонив к стене и подперев сломанной табуреткой. На веточках сиротливо висели несколько шариков. Подобие праздника. Ёлка и Оливье есть. Значит, всё в порядке. Одинокая лампочка на шнуре, от которой жёлтым туманом растекался свет под потолком. Вы пили. «Бормотуху», приторно сладкую. Курили. Курили дешёвый табак, от которого щипало в носу и драло в горле. О чём-то говорили. Не о Кафке, конечно. Было тоскливо. Он сидел рядом. Ты чувствовала надёжность. Он настоящий. Он главный. Он важный. Несмотря ни на что. Но так случилось… так вышло… так надо. Наверное, надо. Кому надо? И опять эти вопросы. Круговерть.

      – Ещё вина?

      – Ага… и оливье… если осталось…

      Язык заплетался. От выпитого и выкуренного кружило и усыпляло. Не хотелось ничего. Может, домой? Но до шести утра транспорта нет. Пару часов придётся перекантоваться в этой убогой комнатёнке. У стены кровать. Старенькая, как сам дом. Железная сетка. Набалдашники на спинке. Матрас прикрыт пледом. Вы сидите на кровати.

      – Хочу спать… я засыпаю…

      – Ложись… я… я с тобой… не бойся… не волнуйся.

      Голос едва слышен. Убаюкивающий. Немного дрожащий. «О чём это он?» – думаешь на излёте уплывающего сознания. Почему ты должна бояться? Валишься на бок. Он заботливо прикрывает твои ноги подвернувшимся под руку одеялом. Ты даже не снимаешь обувь. Он ложится рядом. У тебя за спиной. Осторожно обнимает сзади, прижимаясь щекой к твоему затылку.

      – Вот и сбылась… мечта идиота… мы спим вместе… в одной кровати…

      Ты едва расслышала эти последние слова. Глупость, конечно… он же мечтал не спать с тобой, а… но тебе тепло. Уютно. Спокойно… ОН рядом. И всё остальное неважно.

      В шесть утра, едва расслышав уличный гул, вы уезжаете. Он хочет проводить тебя. Но зачем… не стоит… ты хочешь скорее домой… он не настаивает. Его взгляд ты помнишь всю жизнь. Ему трудно отпускать тебя. Он понимает, что это… именно это… сейчас и есть конец. Впрочем, может, тебе показалось… Было ль, не было…

                          СКАЧАТЬ