Сто оттенков любви. Татьяна Розина

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ что обязательно случится. Вот-вот. Иногда ты увлекалась буднями и забывала о нём. Иногда, столкнувшись в коридоре школы, понимала – то, что произошло в тёмном углу музейного гардероба, не было случайным. Продолжение следует. А может, нет? Подумаешь, пальто подал. Но ведь подал. Тебе, а не кому-то другому. Ну и что? Ты была ближе всех. Ближе? Ты начинала вспоминать… было ль, не было… история с пальто превращалась в историю.

                                          ***

      Осень. Снова школа. И ОН. За лето ты как-то подзабыла… но, вернувшись в школу, увидела его и снова внутри появилось то самое странное ощущение, которое бродило в тебе зимой в Питере. Ты с нетерпением поглядывала на него. И видела – он тоже смотрит. Да-да, на тебя. А не на кого-то ещё. Точно. Эти взгляды возбуждали надежду. Будоражили чувства. Как же упоительно страшно и вместе с тем до дерзости желанно ждать, когда ОН посмотрит на тебя. Ага, вот оно… лёд и пламень!

      Тебе пятнадцать, ему на год больше. Ты в девятом, он в десятом. У вас разные классы. Но общие перемены. Когда его глаза упираются в тебя, ты готова потерять сознание от накатившей горячей волны. Будто раскалённый воздух духовки дунул в лицо. Нестерпимо ждёшь, когда он пройдёт мимо, когда случайно бросит взгляд. Ищешь его глазами в массе школьных тел, одетых в одинаковые коричневые платья и синие костюмчики. Они носятся, сталкиваясь, сшибают друг друга или разлетаются в стороны, вращаются в единообразном пучке, размытом из-за скорости движения, как люди на полотнах импрессионистов. Голова кружится, в глазах мельканье, в животе ёршик. Сумбур мешает слышать, думать, понимать.

      – Пойдём в буфет? Ну же… заснула, что ли? Перемена закончится… не успеем… сок… пирожок с повидлом… будешь?

      Обрывки фраз долетают до сознания. Какие-то странные слова. Причём тут пирожок? Снова всматриваешься в мельканье коричнево-синего, но ЕГО не видишь. Оборачиваешься к подруге, а и, правда, надо бы пойти в буфет. Есть не хочется, но в горле свербит. Сухо. Голова повернулась, рука ухватилась за тёплый, нагретый чужими ладонями металл дверной ручки, ещё шаг, нет, полшага… До конца перемены пара минут. И снова длинный ужасно скучный урок. Урок ни о чём. Потому что тебе не важно, что такое амёба, тем более, туфелька или как бежит ток в проводах. Ну, право, как невидимый ток может куда-то бежать. Неважно, какая сегодня погода и не промочишь ли ты ноги на обратном пути домой, потому что пошёл дождь. Утром ничто его не предвещало, и ты… ты смотришь в окно, но не видишь, как капли бьются о стекло… как стекают, словно слёзы по щекам, когда ты плачешь. Потому что ты думаешь только об одном: увидишь его на следующей перемене или вы опять разминётесь.

      Ты уже почти вошла в буфет. Подруга тянет за руку: ну, давай… двигайся… У прилавка с пирожками, очередь. Полная буфетчица, в белом переднике и со странного вида заколкой воткнутой в пышную кипу завитых «под химию» кудряшек, СКАЧАТЬ