Название: Бессмертный пони. Заметки участкового терапевта
Автор: Мария Бородина
Издательство: Автор
isbn:
isbn:
Ещё один случай не укладывается в моей голове до сих пор, хотя прошло немало лет…
Прихожу, значит, я к Козеевой, смурная от чувства обречённости и тоски. Открываю незапертую дверь и, не разуваясь, заваливаюсь к пациентке. Сий маршрут сквозь сеть запылённых комнат мы знали на зубок.
Омбре в тот день стояло особо невыносимое. Не продохнуть. Взмахнёшь руками – воздух заколышется, как холодец. Картина маслом: сидит Козеева на кровати, а на лице – вся скорбь котейки из Шрека.
– Вытащи меня… – только и молвит жалобно.
Только тогда замечаю, что Козеева сидит в продуктах своей же жизнедеятельности. Чувствую брезгливость, ярость и дикое унижение. Но надо держать себя в руках. Возможно, положение безвыходное?
– Так Вы и вызвали для этого? – удивляюсь я.
– Да. Час назад была «скорая». Отругали и ушли, а я так и осталась…
– А кто этим обычно занимается?
– Соседка. Но она ушла на рынок.
– Родственники?
– Заняты.
– Соцработник?
– Позже придёт. Мне что, так до вечера сидеть?!
Кое-как пересадила-таки я её на соседнее, незапачканное место. Позвонила ухаживающим. А она, вместо человеческого "спасибо":
– Что ж я, грязная что ли буду сидеть?! Меня вытереть нужно!
– Врача на дом вызывают не для того, чтобы Вам марафет наводить, – не выдерживаю я.
– Знали же, куда шли! – продолжает ворчать. – Клятву Гиппократа давали…
Возможно, я поступила негуманно. Не удивлюсь, если меня осудят. Но я ушла. Просто развернулась и ушла, игнорируя упрёки, летящие в спину. И да: жалоба на меня прилетела на следующий день.
Между милосердием и танцами с бубном есть граница. Важно её чувствовать. Не прогибаться, действовать по регламенту. Уступишь раз, уступишь два – затопчут и поедут на тебе. Даже не умея двигаться…
Участковый терапевт – прежде всего, человек.
Я никогда и никому – даже заклятому врагу под страхом расстрела – не пожелаю такой судьбы, как у Козеевой.
Но отчего-то совсем не жаль мне её.
Забытая жизнь
В последний раз перед спячкой природа ярилась и цвела. Улицы плевались пряными листьями и бордовыми пулями рябин. Воздух пах заморозками: ещё неощутимыми, но неумолимо крадущимися.
В ту осень мне часто приходилось мотаться на вызовы в частный сектор. Прогулки по старым улочкам вдоль строя деревянных домов казались приключением (это сейчас мы, подустав от участковой работы, лаконично обзываем отдалённые локации "жопой мира"). Оттого я не злилась на бабу Фёклу, что вызывала ежедневно с одними и теми же жалобами.
Разговор каждый раз сводился к одному и тому же:
– Давление вот, – улыбалась баба Фёкла.
– Так я же вам в прошлый раз Эналаприл выписывала! – разводила я руками. – Неужели СКАЧАТЬ