Тени,
Голоса
Пройдут…
И наконец –
Опять пойму,
Что был я
Сам
Судьбы своей
Кузнец.
Увижу
Восковой музей
В конце
Своих кругов:
Ненужных женщин,
Злых друзей
И ласковых врагов.
И в зеркалах
Под свист годов
Проступит
Слизь седин.
И лики
Разных городов
Сольются вдруг
В один.
И я пойму,
Что разных –
Нет,
Есть – этот,
Наяву,
В котором
Столько лишних лет
Живу.
Живу?
Живу…
И встану
На глухой меже,
Прозрением сражен:
Что я посеял
Для мужей?
Что вынянчил
Для жен?
Ни слез,
Ни слова,
Ни огня…
Не человек –
Фантом.
Благодарить –
За что меня?
И проклинать –
За что?
Ни роз,
Ни терний,
Ни следа,
Один болотный мох…
И я придумаю
Тогда,
Что есть на свете
Бог.
Качнется высь,
Шатнется твердь,
Господь
Взмахнет рукой
И воззовет ко мне:
– Ответь!
Что хочешь ты,
Такой?
И я отвечу…
Впрочем, нет.
Вот тут-то,
В нужный миг,
И не придет ко мне
Ответ –
Ни в ум,
Ни на язык.
-III-
И что сказать?
Мол,
Сир и наг,
Стою перед Тобой,
Еще не глуп,
Себе не враг,
Уже не молодой?
Стою.
И всё, как у людей:
Работа,
Хобби,
Быт.
Коплю долги,
Грехи,
Детей.
Ничем не знаменит.
Чту УПК
(А мысли – что ж,
Их к делу не пришьешь…).
Собой – не то чтобы хорош,
Не квазимодо все ж.
Сажал – по норме – дерева,
Озеленяя град
(Тот СКАЧАТЬ