Владимир Маяковский: тринадцатый апостол. Трагедия-буфф в шести действиях. Дмитрий Быков
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Владимир Маяковский: тринадцатый апостол. Трагедия-буфф в шести действиях - Дмитрий Быков страница 17

СКАЧАТЬ ходят при луне.

                                  Всё в порядке.

                                  Вошь и битвы —

                                  мы, товарищ, на войне.

      Все эти четырехстопные хореи – в том числе и про часового, про то, как «над его ружьем границу переходят облака», – создают совершенно особый, шевцовско-корниловско-светловский мир, пленявший не одно поколение: обязательно ночь, обязательно Гражданская война, степные травы, звезды, пули, ночной ветер, июньская свежесть, когда небо долго не гаснет; свежесть молодости, свежесть смерти. Это все он, его наследие, все то, что он не успел написать; четырехстопный хорей его детских стихов о морях, путешествиях, слонах и львицах, о песнях-молниях и майском ветре. И никто из них не выжил, никто не успел даже осуществиться, – только подхватил их ноту последний ученик Маяковского, шестидесятник Геннадий Шпаликов, единственный настоящий его наследник, покончивший с собой в те же роковые тридцать семь лет:

                                  Лают бешено собаки

                                  В затухающую даль,

                                  Я пришел к вам в черном фраке,

                                  Элегантный, как рояль.

                                  Было холодно и мокро,

                                  Жались тени по углам,

                                  Проливали слезы стекла,

                                  Как герои мелодрам.

                                  Вы сидели на диване,

                                  Походили на портрет.

                                  Молча я сжимал в кармане

                                  Леденящий пистолет.

                                  Расположен книзу дулом

                                  Сквозь карман он мог стрелять,

                                  Я все думал, думал, думал —

                                  Убивать, не убивать?

                                  И от сырости осенней

                                  Дрожи я сдержать не мог,

                                  Вы упали на колени

                                  У моих красивых ног.

                                  Выстрел, дым, сверкнуло пламя,

                                  Ничего уже не жаль.

                                  Я лежал к дверям ногами —

                                  Элегантный, как рояль.

      Это он ранний. А вот он поздний:

                                  Работа нетяжелая,

                                  И мне присуждено

                                  Пить местное, дешевое

                                  Грузинское вино.

                                  Я пью его без устали,

                                  Стакан на свет гляжу,

                                  С матросами безусыми

                                  По СКАЧАТЬ