Память – это ты. Альберт Бертран Бас

Чтение книги онлайн.

      – Обещай мне одну вещь…

      – Нет, Хлоя, так не пойдет… Это твое любимое сокровище…

      Всхлипнув, она подошла ко мне будто в замедленной съемке. Кончик носа у нее покраснел. Хлоя подняла руки и, глядя на меня в упор, стоя совсем близко, надела медальон мне на шею.

      – Я не могу принять его.

      – Это не подарок. Это обещание.

      – Обещание?

      – Обещание, что однажды ты мне его вернешь.

      – Хлоя, я не знаю, буду ли…

      – Обещай! – Голос у нее дрожал.

      – Обещаю.

      Я чувствовал запах ее волос. Видел свое отражение в ее нефритовых глазах. За эти четыре месяца между нами возникло нечто, что невозможно было отрицать. Никогда раньше я не чувствовал ничего подобного. Никто ничего не объяснял мне, но в этот момент я все понял.

      – Ты тоже должна мне кое-что обещать, – сказал я, осмелев.

      – Что?

      – Что ты меня не застрелишь.

      – А зачем мне в тебя стрелять?..

      Я не стал ждать. Приблизившись, я поцеловал ее губы, словно нежнейшую вещь на свете. Для меня они такими и были.

      Я был уверен, что это может кончиться только тычком под ребра или ударом коленом между ног, а то и всем сразу, но ошибся. Я понял это, когда ее руки обвили мою шею. Ее губы играли с моими. Я мог раскаиваться лишь в том, что не сделал этого раньше. Намного, намного раньше. Разняв губы, мы смотрели друг на друга, упершись лбами. Хлоя улыбнулась:

      – Говорят, что первый поцелуй нельзя забыть.

      – Я и не собираюсь, – прошептал я убежденно, прежде чем снова прильнуть к ее губам.

      В ту ночь она не ушла. Мы, два птенца, хотели провести вместе каждое отпущенное нам мгновение. Я пел ей свою песню. Ее песню. Никогда раньше я не исполнял ничего настолько личного, и оказалось, это все равно что раздеться перед ней. Я был весь как на ладони. Я пел всем сердцем, рассказывая о волшебном уголке в горах, где мальчик, не имевший ничего и потерявший все, нашел тайную пещеру, полную сокровищ и забытых воспоминаний. Место, где умирает ветер. Музей беженцев, где главным сокровищем была она. Волшебница, способная украсть сердце и спрятать его в глубине своих зеленых глаз. Она исцелила меня от недугов и вернула к жизни.

      Начало песни было медленным и тяжелым. Настолько, что я, может быть, переусердствовал: у Хлои в глазах блеснули слезы. Но затем, после секундного колебания, ритм исполнился надежды и радости, чтобы устремиться к недостижимому концу. Я не смог сочинить его. Не захотел. Потому что наша история была еще жива. А эта песня закончится только вместе с ней.

      Мы уютно свернулись в нашем уголке возле одеял.

      – Обещай мне, что эта песня всегда будет нашей.

      – Эта песня всегда будет твоей.

      – Я мечтаю услышать ее еще тысячу раз.

      – Я буду петь ее ветру, чтобы он приносил ее сюда, умирая.

      – Думаешь, это возможно?

      – Я думаю, все возможно.