Город истин. Сборник прозы и поэзии, посвящённый 320-летию основания Санкт-Петербурга. Сборник

Чтение книги онлайн.

      Белый день поглотили вечерние краски,

      словно в бархате синем, горят фонари.

      В узких улочках тени затеяли прятки,

      гулким эхом вперёд убегают шаги…

      Запоздалые пары вернулись в отели,

      захватив понемногу в свои номера:

      отголоски шагов, что до них долетели,

      рой пылинок янтарных вокруг фонаря…

      И в витринах привычная суть манекенов:

      жизнь неоновым блеском сияет в глазах,

      чтоб стекло перестало казаться пределом,

      к ним вчерашние тени вернулись назад.

      Тишина разлилась, как река по проспектам,

      и не слышится больше колёс перестук,

      чтобы утром ворваться окрепшим оркестром:

      в каждом камешке прячется замерший звук…

      Как же хочется сказать вам: «Ваша честь!»,

      «Ваша светлость!», «Ваше благородие!»

      Лесть? Нет-нет! Лишь жажда пренебречь

      фактом тем – увы! – упразднены сословия…

      Всё же можно мне сказать вам, вопреки

      и, скорей всего, совсем-совсем не к месту:

      «Ваша милость! Вы сегодня те стихи

      чудо как читали… Честно-честно!»

      Как же хочется сказать вам: «Ваша честь!»,

      «Ваша светлость!», «Ваше благородие!»

      Только если вы расцените за лесть,

      знайте: я немножко старомодная.

      Безвременье… Захвачены в янтарь

      печалью сжатые мгновения.

      Листать окаменелый календарь

      бессильно море… Без движения

      тысячелетья лягут на ладонь,

      мерцаньем вечности играя.

      Безвременье застывшее, позволь

      у твоего остановиться края…

      Ещё одна зима уже торопит осень.

      Кто вспомнит листопад, когда от снега просинь,

      когда, как панцирь, лёд и скользкие ступени,

      и белая растёт подушка на качелях…

      Ещё одна зима… Простуженно и наспех

      уходит со двора под снег цветная скатерть.

      Захвачена морозом, застигнута врасплох

      ещё в бутонах роза. Как всё-таки жесток

      приход зимы до срока! Скрипучий мёрзнет след,

      а поутру сорока рыхлит стежками снег…

      Хочу попробовать на вкус

      твоё непрошеное имя,

      и если ветер не отнимет,

      то с этим именем проснусь!

      Хочу я в небо запустить

      его воздушным ярким змеем,

      вернётся – небо опустеет

      и будет без него грустить…

      Хочу, чтоб ветер дал мне знать,

      что для меня его звучание?

      Оно ли встречи ожидание

      иль боль, которой не унять?

      Хочу попробовать на вкус

      твоё непрошеное имя,

      и если ветер не отнимет,

      я с этим именем проснусь!