Незнакомка. Незнакомец. Дарья Белова

Чтение книги онлайн.

      – Мне нужно знать, молодой человек из 69, он уже уехал? Вы видели его?

      Шумно вздыхает и растягивает время. Смотрит пристально своими светлыми глазами с ужасно подведенными веками и короткими черными ресницами.

      – Не имею права разглашать такую информацию.

      – Вы сейчас серьезно? Я же не спрашиваю, кто он такой. Просто ответ на вопрос, простой вопрос: уехал или нет?

      – Допустим.

      Шумно сглатываю, воздух теперь ловлю ртом. Сейчас стало жутко больно.

      – Давно?

      И снова вздыхает. Я ведь не пытаю ее с вопросами, но чувствую себя именно таким следователем, который достанет нужную ему информацию любым путем.

      – Давно. Ранним утром еще, до завтрака.

      – Ранним утром… – повторяю я.

      Он не засыпал рядом, не спал. Просто дождался, пока усну я, и вышел. Собрал свои вещи и съехал. Позорно, по-тихому.

      – А номер… его же еще не убирали?

      – Нет, конечно. Я, вообще-то, одна тут. И за регистратора, и за официанта, и за уборщицу.

      Поток ее недовольства велик. Пропускаю все мимо ушей. Но очень хочется сейчас прикрыть ее рот, чтобы замолчала и не мешала думать.

      – Номер открыт? Я могу туда зайти?

      – А зачем вам?

      Соображать пытаюсь быстро. Этому тоже учат в журналистике. Никогда не знаешь, в какой ситуации окажешься и как будешь выкручиваться. Вот как сейчас.

      – Мы же в начале номера перепутала. Забыла в той комнате одну вещь. Могу подняться и осмотреть?

      – Ну, зайди.

      Даже не поблагодарив женщину, перескакиваю через одну ступеньку, бегу к его номеру. Не знаю, что вообще я там хочу найти. Ответы на вопросы? Записку? Его вещи, в надежде, что регистратор что-то перепутала, и он просто вышел в магазин? Глупо все это, очень глупо.

      Только я открываю дверь соседнего номера. Она не заперта. И даже не скрипит. Может, если в ту первую ночь мой незнакомец скрипнул бы дверью, я проснулась.

      В комнате порядок. Словно там никого и не было: кровать заправлена идеально, нет ни одного залома, в ванной все убрано, полотенце ровно висит на полотенцесушителе, а в шкафах ничего нет. Пусто.

      Только на спинке кресла вижу одну вещь. Она никогда не принадлежала ему. Потому что моя.

      Тот шарф, что стянул с меня в первый вечер. Я подарила его в знак нашего несостоявшегося поцелуя, чтобы напоминал ему о проведенном вместе времени. Мне казалось это романтичным.

      Беру его в руки. Шелковые нити холодят кожу, ткань скользит между пальцев. От нее еще пахнет моими духами. Я прижимаю шарф к себе и опускаюсь на кровать.

      Мне нестерпимо хочется плакать.

      Он оставил меня. Трусливо сбежал от девушки, которой даже не сказал свое настоящее имя.

      Меня снова бросили.

      Часть 2.

      Глава 1. Она

СКАЧАТЬ