Название: Стихи о любви (сборник)
Автор: Тимур Кибиров
Жанр: Поэзия
Серия: Поэтическая библиотека (Время)
isbn: 978-5-9691-1033-5
isbn:
и навострили наши лиры,
чтоб петь свободному народу,
чтоб нас любили и хвалили.
С «Памира» пачки ты нисходишь,
с «Казбека» пачки уношусь я,
и, «Беломор» минуя с ходу,
глядим мы на «Прибой». Бушуй же!
Давай, свободная стихия!
Мы вырвались!.. Куда же ныне
мы путь направим?.. Ах, какие
подвижки в наших палестинах!
Там, где сияла раньше «Слава
КПСС», там «Coca-cola»
горит над хмурою державой,
над дискотекой развеселой.
Мы скажем бодро: «Здравствуй, племя
младое, как румяный персик,
нью дженерэйшен, поколенье,
навеки выбравшее «Пепси»»!
Ты накачаешься сначала,
я вставлю зубы поприличней.
В коммерческом телеканале
мы выступим с тобой отлично.
Ну, скажем, ты читаешь «Стансы»
весь в коже, а на заднем плане
я с группой герлс танцую танец
под музыку из фильма «Лайнер».
Кадр следующий – мы несемся
на мотоциклах иль на яхте.
Потом реклама – «Панасоник».
Потом мы по экрану трахнем
тяжелым чем-нибудь… Довольно.
Пойдем-ка по библиотекам!
Там будет нам светло и вольно,
уж там-то нас не встретят смехом.
Там по одежке нас встречает
старушка злобная шипеньем,
и по уму нас провожают
пинком за наши песнопенья.
Там нашу зыбкую музыку
заносит в формуляры скука.
Медведь духовности великой
там наступает всем на ухо.
Там под духовностью пудовой
затих навек вертлявый Пушкин,
поник он головой садовой –
ни моря, ни степей, ни кружки.
Он ужимается в эпиграф,
забит, замызган, зафарцован,
не помесь обезьяны с тигром,
а смесь Самойлова с Рубцовым.
Бежим скорей!.. И снова гвалтом
нас встретит очередь в «Макдональдс».
«Интересуетесь поп-артом?» –
Арбат подвалит беспардонный.
И эротические шоу
такие нам покажут дива –
куда там бедному Баркову
с его купчихой похотливой!
Шварцнеггер выйдет нам навстречу,
и мы застынем холодея.
Что наши выспренние речи
пред этим торсом, этой шеей?
И в общем-целом, как ни странно,
в бараке мы уместней были,
чем в этом баре разливанном,
на конкурсе мисс Чернобыля…
И ничего не остается,
лишь угль пылающий, чадящий.
Все чертовым жерлом пожрется.
В грядущем, в прошлом, в настоящем
нам места нет… Проходят съезды.
Растут преступность, цены, дети…
Нет, не пустует свято место –
его заполонили черти.
Но если птичку голосисту
сдавили СКАЧАТЬ