Выключатель тьмы. Мария Фомальгаут

Чтение книги онлайн.

      Ополаскиваю лицо.

      Еще.

      Еще.

      Нужно идти. Нужно как-то пересилить себя, идти туда, в большой зал, на бой.

      А что будет бой, я уже не сомневаюсь.

      – Вам плохо?

      – А?

      Охранник у входа сочувственно смотрит на меня.

      – А… нет… хорошо все… хорошо…

      Выхожу в коридор. Чувствую, что сегодня не смогу держать оборону, не смогу договориться, он там, по ту сторону баррикады не поймет, не захочет понять, будет орать про санкции, про права, про несуществующие договоры какой-то вековой давности…

      Нет, я его понимаю.

      Его тоже можно понять… у него такая же Конфедерация, у него три галактики, у него люди, которых нужно чем-то согревать, у него… Так что вцепится он в это облако как клещ, чёрта с два отпустит. И здесь тоже его понять можно, облако – это не только сегодня топливо, это завтра топливо, через год, через век, через тысячу лет, когда погаснут звезды, и нужно будет чем-то согревать миллионы и миллиарды людей…

      Вхожу в зал.

      Протягиваю руку, как будто ничего не случилось, он делает то же самое, касаемся друг друга кончиками пальцев.

      Садимся. Как борцы перед битвой. Сейчас кинется он на меня, задушит…

      – Я… что подумал…

      Почему я вздрагиваю от его голоса…

      – Я что подумал… можно же облако… разделить…

      – Простите?

      – Разделить… облако. Вам половина, нам половина. Разграничители какие поставим… на наш век хватит…

      Еле удерживаюсь, чтобы не спросить, а потом.

      – А кто его знает, что оно там потом… может, и нас не будет потом…

      Не верю. Не понимаю. Слишком просто, слишком внезапно, какая-то ловушка, подстава, за которую будем расплачиваться не только мы, но и наши потомки, из поколения в поколение…

      – Да не думайте вы про нас так. Все-таки… ненадолго мы все… вместе.

      – Это еще что, насчет войны, что ли, намекает… очень похоже.

      – Да что вы, какая война… просто… кто знает, сколько все это продлится…

      Снова касается моих пальцев своими, будто боится меня потерять, да что с ним…