Просто жизнь. Стихи. Воспоминания. Михаил Кукулевич

Чтение книги онлайн.

      Апрелю некогда гордиться

      И зазнаваться,

      Ему назначено трудиться,

      Не отрываться

      От этой радостной работы –

      Сплошной заботы:

      То птицам гнёзда нужно свить,

      То в ствол берёзы сок впустить,

      Зелёный бал листвы готовить

      И партитуру соловья

      Всю написать от «А» до «Я».

      Ночь в этот день едва видна,

      Мурашки пробегут по коже –

      Ведь жизнь тем более дороже,

      Чем менее защищена.

      И, генной памятью полны,

      Мы содрогаемся от боли.

      Не повторить бы той войны,

      Не ведать вновь сиротской доли!

      Пусть ты совсем не воин,

      Пусть неказист твой вид,

      Генная память воет,

      Царапается, болит.

      Звуки гортанной речи

      Пророчат тебе беду,

      И защититься нечем –

      Весь ты как на виду.

      И не подарят хлеба

      Пустующие поля…

      И не поможет небо,

      И не спасёт земля.

      Мне снятся окопы и блиндажи

      (но это не мой сон),

      И пламя коптилки нервно дрожит

      (но это не мой сон),

      И я пригибаюсь от свиста пуль

      (но это не мой сон),

      И шанс для жизни – меньше чем нуль

      (и это не мой сон).

      И в меня проникает кусок свинца,

      Пролетевшего сквозь все сны,

      И я узнаю – это сон отца,

      Не вернувшегося с войны.

      Я мог и в младенчестве умереть –

      Ходила за нами блокадная смерть,

      Грозила щербатым ртом.

      Но ведь не умер, теперь живу,

      Детей рожаю, еду жую,

      Доволен своим житьём.

      Но смерть оплошность исправит свою,

      И я последний куплет спою,

      Но это будет потом.

      И мы с тобой не знаем когда,

      А значит, живи, не кричи «Беда!»,

      Не веря в счастье притом…

      Три часа ночи, уже светает –

      Июнь не любит долгих ночей.

      И над поляной неслышно тает

      Дым от костра – он уже ничей.

      Всё, что могло сгореть, – догорело,

      Рокот гитар понемногу стих.

      Прямо к звезде, пусть ещё неумело,

      Строчка за строчкой взлетает стих.

      Он ещё слёток, он не умеет,

      Крылья расправив, уйти в полёт…

      Он ещё в сердце иглой немеет,

      Ведать не ведая, что его ждёт…

      Боль накатит и отхлынет,

      Оставляя на песке

      Мелочь всякую. Отныне

      Будешь жить ты налегке.

      Ни СКАЧАТЬ