Собаня. Алекс Лоренц

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ style="font-size:15px;">      – А не хочешь томограмму мозга сделать? – говорит.

      – Чего, пардон?

      – Ну, это типа сканирование такое. Покажет, есть у тебя мозговая опухоль или нет. Такая хреновина говенная. Всякие там глюки от нее быть могут.

      – Да не глюки это! – почти кричу, допиваю кружку залпом.

      На нас люди ажно оборачиваются.

      – А давай пойдем посмотрим, че там как, – говорит.

      – Не ссышь?

      – Если по чесноку, я тебе не верю ни хрена. Не то чтоб я утверждаю, что ты брехло, но… приглючило. Да. Со всяким может, знаешь ли.

      – Ладно, пошли.

      А бар тот как раз в моем доме, на первом этаже. И вот мы, порядком бухие, вываливаемся, заруливаем в подъезд. Подымаемся на лифте. Подходим к квартире.

      Вставляю ключ в верхний замок. Незаперт.

      Смотрю в Яриковы пьяные глаза.

      – Что? – спрашивает.

      – Запирал утром, – говорю. – А теперь незаперто.

      – Да не гони ты!

      – Не ори на весь этаж, – говорю. – Правда запирал.

      – Смотри-ка сюда, – говорит Ярик. Глядит в пол, поправляет чуть съехавшие очки.

      Смотрю на плитку. От моей двери к общему балкону тянется слизь с прозеленью. С тонкими красными прожилками. Кровь?

      Переглядываемся.

      – Открывай, – говорит Ярик тихо.

      Аккуратно нажимаю на ручку. Свет из подъезда освещает прихожку.

      Все перевернуто: ботинки, тапки, пакеты, обувница. Велик на полу валяется. Зеркало разбито. Шкаф сдвинут. Кругом слизь вонючая. Блестит на стенах, жирно капает с потолка.

      – Блин, ну и вонища! – Ярик закрывает нос и рот рукавом пиджака. Кашляет. Морщится.

      Запах невыносимый. Тухлая рыба, водоросли гнилые.

      В прихожке лежит тощий-претощий трупак. Только по халату и седым волосам понимаю: мымра с верхнего этажа. Теперь что-то наподобие мумии. Как будто высосали досуха. Рот разинут. Глазья пустые. Волосы клочьями в разные стороны.

      Из-за угла в подъезде доносится

      ХЛЮ-У-У-У-У-У-У-УП

      Слышу шаги. Тяжелые. Волочатся.

      Ярик вталкивает меня внутрь. Захлопывает дверку, запирает.

      – Твою мать, ты куда меня привел?! – Глаза как салатницы.

      – Ты сам хотел, – говорю одними губами.

      Включаю свет.

      На полу в комнате за прихожкой лежит белесая куча. Такие ж личинки, как та, что я летом смыл в раковину после велопрогулки.

      – Да что тут на хрен творится?! – истерит Ярик. Прижался спиной к стене. Лицо в поту, мертвенно-бледное, с синевой.

      Удар в дверь. Огромное, тяжелое.

      Меня трясет. Ярика тоже.

      Еще удар.

      За дверью хлюпают, слюняво жуют, рыгают…

      Удар.

      – Дверь выдержит? – спрашивает Ярик.

      – Я откуда СКАЧАТЬ