Осень в розыске. Мария Фомальгаут

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ все понимает, он, кто он, эфирный, бестелесный, невесомый, чуть-чуть трепещущий на ветру на вершине своей башне, которая неведомо как держится на пустоте посреди пустыни. А может, все это только иллюзия для таких вот гостей, как я, а на самом деле он совсем и совсем не такой…

      – Вы. Пишете…

      Киваю. Вспоминаю исполинские свитки, которые никто кроме меня даже не разворачивал, свитки, свисающие с деревьев, которые я бережно взращивал год за годом…

      – Они. Не. Читают.

      Мне ничего не остается кроме как снова кивнуть. Спохватываюсь, а понимает ли он кивок, или для него это наоборот знак отрицания, или для него это вообще ничего не значит. Кстати, видит ли он меня, или говорит в пустоту, сам себе…

      – Вижу. Понимаю. – Кивок… – Они не такие, как вы.

      Киваю. Не такие. Пускающие корни в землю, расправляющие легкие паруса, на которых они летят по бескрайним равнинам, когда вынимают из земли корни. Они вообще не понимают, что значит быть тенью, скользить по стенам заброшенных замков в свете какой-нибудь из трех лун, а иногда и всех трех.

      – Вы. Хотите…

      Пауза. Он ждет. Договариваю за него:

      – Быть признанным.

      – Это. Возможно. Прямо. Сегодня. Прямо. Сейчас.

      Настораживаюсь. Не нравятся мне эти разводилы, которые вотпрямщас…

      – Это знают все. Давно. Все. Вам. Только… придется…

      Настораживаюсь еще больше, понимаю, что если он скажет мне понять и познать тех, корнисто-парусных, проникнуть в их мысли, начать думать, как они, стать ими – я исчезну прежде чем он начнет свою тираду.

      – …огнем. Владеете?

      Понимаю, что уже устал кивать, но что я еще могу сделать…

      – Лесной. Пожар.

      Меня передергивает, это еще зачем…

      – Пожар. Горят. Корни. Горят. Паруса.

      Мне становится не по себе, это еще зачем…

      – …остаются. Стены. Остаются. Камни. Остаются. Тени. Ваш. Мир. Мир. Теней. Тени. Разворачивают. Свитки. Свитки. Свитки…

      Понимаю, к чему он клонит, – мне становится не по себе от того, как все, оказывается, просто, проще некуда…

      – …вы. Гений, – начинает он.

      Начинаю понимать, что это какая-то особая форма приветствия, он говорит так всем. Мне даже становится не по себе, какой-то укол ревности, и правда, сколько их, таких, как я…

      – Вас. Не. Признают.

      Киваю, что мне еще остается.

      – Почему… Почему?

      – Ну… как вам сказать…

      – Лесной. Пожар?

      – Нет… еще нет.

      – А когда?

      – Не знаю… право же, не знаю… я думаю… успеется… все успеется.

      – Поторопитесь.

      – Да, да, конечно же…

      – Почему… почему нет?

      Этого он уже не спрашивает, этого уже никто не спрашивает, я смотрю на бесконечный список гениев, которым рукоплещет мир, каждому СКАЧАТЬ