Дневник лесного янгире. Алекс Муров

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ кладбища с открытой бутылкой вина в руке, наслаждаясь весенним солнцем.

      Держал ли я до сих пор ненависть на Муху? Думаю нет. Может чуть-чуть, ведь я не отомстил, и встретив его через столько времени, просто растерялся от неожиданности.

      Расположившись на лавке у одной из могил, я достал тетрадь и начал писать повесть «Ведьмино кольцо». Забил колокольный звон, закаркали вороны. Я слегка отпил вина. Может мне сегодня посчастливиться увидеть другого своего старого знакомого. Могила, на которую он ходил испражняться, давно уже запустела, а где-то даже в плите начинала прорастать трава. Мать покойного Свинобуля похоронили рядом, ухаживать было теперь некому, а братки на геликах, забыли про своего друга быстро, а может и сами уже лежат где-то рядом.

      Я периодически посматривал по сторонам. Какой год я надеялся увидеть Марвэлла, ведь он давно должен был прийти из армии, но его так и не было. Я кочевал на кладбище один и приходил уже не так часто, как раньше…

      Мой досуг прервали два одетых по форме, копа. Один худой, как шпала, а второй – ростом метр 60. Довольно комичные на вид персонажи. При виде полицейских, я должен чувствовать себя в безопасности, но почему-то мне хочется свалить от них подальше.

      – День добрый, родственника пришел навестить? -спрашивает худой коп с тонкой цыплячьей шеей..

      – Нет… Здравствуйте. -я отложил тетрадь и повернулся к служителям закона.

      – Кто тут захоронен?

      – Понятия не имею…

      – А что ты тут делаешь?

      – Сижу…

      – Интересно… Может, воруешь?

      – В смысле ворую? Что тут можно украсть?

      – Ходят тут одни, воруют венки, на пасху едят конфеты, печенья с могил… -заговорил коротышка.

      – Я похож на цыгана или бомжа? -спросил я.

      – Пройдемте молодой человек…

      – Но в чем дело?

      – Распитие алкогольных напитков, так же как и слабоалкогольных напитков, на кладбище запрещено…

      В отделе полиции было уныло и накурено. Серые стены мусарни не добавляли настроения. «Выкрасили бы их в розовый что ли, подумал я. – Прямо как в психушке. Всё лучше!»

      Я сидел и ждал. В кабинет заходит мент. Лет под сраку. Темные усы, большое пивное пузо и одышка. От него несёт потом.

      – Сколько лет?

      – Шестнадцать…

      – И ты считаешь, что пить в таком возрасте норм? -что-то записывал усан в журнале на столе. -Да ещё и на кладбище.

      Я безразлично посмотрел в сторону.

      – Кем ты хочешь быть?

      – Не знаю, я творческая личность, и занимаюсь всем, что с этим связано. Исполнением каверов, танцами, актерским мастерством. А вообще хочу быть религиозно – порнографическим писателем…

      – Хм… Интересно… -удивился коп. -Уже работаешь над каким-то материалом? О чем пишешь?

      – О монашках…

СКАЧАТЬ