Избранное. Борис Бурмистров

Чтение книги онлайн.

      Ночное небо. Холод. Тишина.

      Усталый ветер в полудреме стонет.

      Любимая, мне нынче не до сна,

      Ты спи, а я побуду на балконе.

      Я постою тихонько на краю,

      На том краю, где разум замирает,

      Где душу обнаженную мою

      От глаз небесных дымка закрывает.

      Где так легко вспорхнуть и улететь,

      Шагнув туда, за легкие перила,

      Где бродят розно жизнь моя и смерть,

      И где душа до этого бродила,

      И где потом бродить ей суждено…

      На эту землю возвращаясь снова,

      Рубить в пространство звездное окно

      И ожидать пришествия второго.

      Предзимье в лесу. Не зима и не осень.

      Безвременье. Снег ли, листва шелестит,

      И слышится поскрип, кряхтение сосен,

      И небо, как чистая простынь висит.

      Предтечье, предвестье чего-то иного,

      Чему-то еще замерзать или течь,

      Еще не написано первое слово,

      Уже отзвучала заздравная речь.

      Еще я живу в ожидании чуда,

      Еще в преломленье сойдутся лучи,

      И писем, еще не написанных, груда

      Пожаром лесным вдруг взметнется в ночи.

      Загадки, разгадки природных явлений,

      В предчувствии света – душа распахнись!

      Уже промелькнули холодные тени,

      Еще зарождается новая жизнь.

      Предзимье в лесу. Безотчетность и смута.

      Уже поднебесье темнеет, грозит.

      Еще в ожиданьи звенящего утра

      По мокрым дорогам поземка скользит.

      Голову на плаху положу,

      На сучок древесный погляжу…

      Гикнет, ахнет весело палач —

      Разнесется по деревне плач.

      Горлом хлынут гулкие слова,

      Застучит по склону голова,

      С той горы, что Лобною зовут,

      Бренные останки унесут.

      А потом устроят правый суд.

      На тот суд округу соберут —

      Не виновен, скажут, был мужик…

      А точило вжик, себе, да вжик,

      А топорик стук, себе, да стук —

      Крепок в плахе этот самый звук,

      Да и плаха вроде бы крепка,

      И, топор держащая рука.

      Не работа, а «искусство» рук…

      Головы невинные секут.

      Что там думать, проще – топором,

      Разберутся, дайте срок, потом.

      Распутица, сумятица и слякоть,

      Храп и стенанье взмыленных коней,

      О Родине не только петь и плакать,

      Еще и думать надобно о ней.

      Истерзанные русские равнины,

      Могилы предков пылью занесло.

      Добро бывает часто без причины,

      Осмысленным бывает чаще зло.

      И потому мне больно и тоскливо,

      Мотивы СКАЧАТЬ