Даже если не ждут – все равно я приду
к тем дверям, за которыми небо пурпурного цвета
рассыпается ранними звездами.
Этот закат
мне напомнит безумный костер, на котором горело
наше быстрое лето.
И ветру вчерашнему в такт
я костяшками пальцев в косяк отстучу тарантеллу.
Отрекаясь от прошлого, выведу новый закон:
время ссадины лечит, а раны все ноют и ноют.
В странных играх с часами поставлена память
на кон – твой немой силуэт
за моей напряженной спиною.
Обманув сам себя, сам себя загоняю в тоску,
в одиночку квартиры, в свое одичалое гетто,
где луна,
как палач,
тянет дуло к больному виску
и шипит в темноте: «Возвращаться —
дурная примета».
Let it be
Продолжается маятных снов канитель.
Хлопнув дверью, припрячу ключи
в ожидании коды.
Вьюжат дни – бесконечная стылая злая метель.
Непогода на улице, и на душе – непогода.
В боль иззябшие пальцы с трудом,
но прощупают пульс:
пусть кровавая рана, но сердце опять не задето.
Я вернусь.
Даже если не ждешь – все равно я вернусь,
снегопадам назло – я не верю в дурные приметы.
14.12.2002
«Живу…»
Живу
Но что-то болеется да неможется.
И в лучшее как-то труднее осенью верится.
А вроде уже нарастает новая кожица
там, где саднили струпья в последние месяцы.
Главное – не расчесывать.
Я и не трогаю.
Карябаю строки себе – в поэзии, в прозе ли,
а Муза моя, гулящая и убогая,
все больше таскает водку вместо амброзии.
Сидит на краю стола, катает по скатерти
хлебные крошки, пьяная, мля, да нервная.
Я и прогнал бы ее к гребаной матери,
но пить одному – тоска.
Неимоверная.
19.10.2002
За терминатор, в тень…
За терминатор, в тень – на день, на два,
в пространство однокомнатной берлоги
от племени глазеющих двуногих,
считающих купюры и слова, закрыться.
За материей гардин
как за надежной кладкой бастиона
от фар авто и зарева неона,
друзей, врагов, привычек и традиций.
Вырвав тело из ловушки дня,
ползущего всегда по протоколу,
ловить ладонью легкие уколы
игривого бенгальского огня.
Пить молча краснотерпкое вино
не в честь, не за, а – памяти былого,
себя иного вспоминая снова
и всех, кого забыть не суждено.
Смотреть с балкона в пасмурную высь
восторженным неопытным подростком…
И выйти утром в мир, как на подмостки,
из двери – как из бархата кулис.
А после, среди суетных забот,
в потоке каждодневной круговерти
понять, что стал не старше – ближе к смерти
на год.
14.12.2002
Поколение СКАЧАТЬ