Два слова об очевидном. Михаил Мазель

Чтение книги онлайн.

      Мелодия стиха рождается во мне

      ударами земли по кованым подошвам:

      и теплится любовь, и копится на дне,

      и с криком петуха она не станет прошлым.

      Она опять растёт незримо, как рассвет,

      вернувшись как всегда, когда раздумья жалят.

      Она уже живёт в проснувшейся листве.

      Она опять со мной: моя, а не чужая.

      И я, поверив вновь, шагаю налегке,

      не зная, кто она, но позабыв печали.

      И на вопросы: «Где?» Твержу: «Невдалеке…»

      и встречные стихи улыбкою встречаю.

      Мелодия любви рождается во мне,

      волною пробежав по телу прямо к пальцам.

      И если я собой доволен не вполне,

      то не в связи с судьбой бродяги и скитальца.

      Предчувствие живёт в груди тугой строкой.

      Её не растянуть верёвкою дороги.

      Я всё готов связать с мелодией такой…

      Осталось подождать уже совсем немного.

      Мне показалось вновь, что я – поэт…

      Такое, право, умопомраченье

      не объяснить влиянием планет,

      не выдать за простое заблужденье.

      Я снова неприкаянный брожу,

      не понимая, в чём сего причина,

      считая, что в движенье привожу,

      вращаю что-то,.. право, дурачина.

      Я снова вынимаю карандаш

      и изучаю взглядом тонкий грифель,

      и молча предлагаю: дашь на дашь…

      Ему – бумагу. Мне – моря и рифы.

      Он соглашается, и я иду вперёд:

      чтоб выйти к морю надо сдвинуть горы,

      смешать в одно траву, песок и лёд,

      разрушить… и построить новый город.

      А за морем?.. Так, право, ерунда:

      найти любовь, мечту, надежду, веру

      и выпустить на волю… Но, когда…

      Я с этой клиникой, как будто бы не первый.

      Я снова возомнил, что я – поэт…

      (давно изученный в психиатрии случай).

      Диагноз – дежа вю. Советов – нет.

      Прогноз один: увы, – не будет лучше.

      Бреду по городу, сжимая карандаш,

      (пусть психиатры косятся молча в спину).

      Бреду вперёд без всяких «дашь на дашь».

      Всё, как обычно: тень вдруг стала длинной.