Почти зима, почти весна, почти что лето… Стихи и песни. Николай Почтовалов

Чтение книги онлайн.

      Не беда моя, что жил,

      а беда, что одолжил

      у родителей вину

      за любимую страну.

      Зима… уныло и… темно…

      в пространстве – замкнутом и стылом, —

      как облачка, – колечки дыма

      плывут в замерзшее окно…

      Как будто вечность замерла

      в столетних половицах пола…

      Я к этой вечности приколот:

      жизнь, как и комната, – мала…

      Зима… и в липкой тишине

      ворчать не прекращает теща…

      с ворчаньем жить, наверно, проще

      моей простуженной стране…

      и голоса едва слышны,

      как на заброшенном погосте:

      дожди перемывают кости…

      они безропотно грешны…

      Зима… простуженный и злой,

      хрипатый голос только жальче…

      а в зеркале уже не мальчик…

      увы, и тут не повезло…

      и в комнате опять темно…

      в пространстве – замкнутом и стылом, —

      моя душа колечком дыма

      плывет в замерзшее окно.

      Весенний снег полоской грязно-серой

      впитал в себя всю оторопь зимы

      и морщат волны ладожские шхеры

      под солнцем летним, выданным взаймы…

      И рвет на части парус ветер шалый,

      и чайка режет небо пополам,

      но катер, неприкаянно усталый,

      идет неумолимо прямо к нам.

      На пристани, где встречи одиноки,

      где нет резона злиться и страдать, —

      мы просто ждем в назначенные сроки

      тех, кто умеет в этой жизни ждать…

      Иллюзий нет:

      конечно же, в природе

      начало ниточкой

      в ушко иглы продето…

      Начни опять сначала,

      будто вроде, —

      опять в твой дом

      вдруг залетело лето!!!

      Кто-то где-то что-то понял…

      Ветер выдует листву…

      Осень – виртуальный пони —

      наискучнейшая из скук.

      И рыжеет где-то лето,

      только нет ему причин

      среди песен недопетых

      мне подыскивать зачин.

      Осенью всегда неспешно

      бьется сердце не в тисках;

      я почти что в чем-то грешный,

      только мой не грешен страх.

      Я боюсь, но… не немею

      от любви. Прожить бы так,

      чтобы не болела шея

      и не медным был пятак.

      Кликнет ночь и я встаю,

      и, глаза продравши, вижу:

      месяц в форточке бесстыжий

      примостился на краю,

      и подмигивает – мол,

      шевели, дружок, мозгами:

      строчки не приходят сами…

      и бесстыдно – шасть на стол,

      и к настольной лампе… Вру…

      нет и не было Светила,

      просто СКАЧАТЬ