Когда улетают скрипки. Мария Фомальгаут

Чтение книги онлайн.

      – Да этот, как его… ну, который инструменты чинил. Поймал её… и в клетку, – кивает старый кларнет.

      Не верю себе.

      – Но… она же говорила, хороший он человек.

      – Все они хорошие до поры до времени. А потом заловит, и ну струны терзать… играть, вишь, хочет…

      – Надо её вызволить оттуда.

      – Мечтай, мечтай…

      – Нет. Я серьезно.

      – Да что серьезно, сдурел, что ли, к людям переться? Ну жить надоело, лети, кто не даёт-то…

      – И полечу.

      Говорю так – уже знаю, никуда не полечу, и мерзко так на душе, злость такая на себя, что не полечу, трус, трус, трус…

      Нда-а, герои книг вот как-то могут, р-раз, полетел, два – освободил возлюбленную, три…

      То герои книг.

      А то я.

      Не сразу замечаю, как подбираются ко мне три гитары, это не к добру, обступят, заговорят, а потом нот своих недосчитаешься. Так что надо держать ухо востро…

      Гитары обступают меня, почему-то чувствую, что ничего хорошего от них ждать не приходится.

      – Ну что… нот-то подкинешь?

      – Ч-чего ради?

      – А мы девочку твою вызволим. Идет?

      – М-м-м…

      – Чего, не веришь?

      – Сначала девочку, – говорю, сам плохо верю в то, что говорю.

      – Будь по-твоему.

      – Ты чего, – электрогитара толкает своего товарища, кажется, главного в их банде, – сбежит на хрен…

      – Никуда он от нас не денется… не боись. Ну давай, показывай, где она, прынцесса твоя… это в этом, что ли, в Ба-Бахе?

      Не знаю, о чём они.

      – Это там… где этот живет, который наших лечит…

      – Ну я и говорю, в Ба-Бахе… Магазин такой… Я ему полечу наших, сам потом хрен вылечится… Это, блин, в город возвращаться, о-ох, контрабас, или как тя там, ты раньше спохватиться не мог, что девчонка твоя тю-тю?

      – Граммофон я.

      – Один хрен… Ладно, пацаны, я с бокового окна влетаю, вы в центральное… слышь, орган, или как тя там, у тебя клюв ничего?

      – Да вроде не жалуюсь.

      – А клеваться приходилось?

      – Да как-то не до того было.

      – Тоже прально, мы же интеллигенция… ладно, разберёмся…

      Город встречает нас холодом – уже не осенней прохладцей, а зимним холодом, что-то белое падает с неба, оседает на крышах…

      – Небо обвалилось, – вздрагиваю.

      – О-ох, идиотище ты наше, это ж снег называется… чучелко… небо ему обвалилось… артист…

      – Смех?

      – Снег… уши мыть надо… не компотом…

      В музыкальном салоне погашен свет – тлеет надежда, что хозяина нет дома, тут же замечаю отблеск ночника на втором этаже. Осторожно заглядываем в окна, электрогитара шипит, тише ты, тише, идиотище…

      Вот он. Высокий, ненормально худой для человека, сжимает мою скрипку, положил на плечо, водит СКАЧАТЬ