Крошеная эстетика. Спектр. Виолетта Анатольевна Гапонова

Чтение книги онлайн.

      Март уходил из-под ног…

      В беспредельном холоде сиреневого майского неба, высота которого отдавала ароматом вишни, слышался переплетавшийся с движением дыма шорох тихо опадающих взбитых сливок, а под ним, огромной тенью на ночных облаках плыло вслед за мечтами моё одиночество…

      Холодное топлёное молоко, скрывшее вершины тёмных туч, корни которых уходят в ледяной космос, прохладой осело в высокой августовской траве, растворило в себе рыжий свет слабых фонарей, поглотило вечер и саму тишину.

      Редкие проблески реальности на пустых влажных дорогах калейдоскопом крутились перед глазами: отражениями в раздутых каплях насыщенного воздуха. Всюду пахло замкнутым одиночеством—и мне хотелось бежать.

      Я поднял ногу в сантиметрах десяти над землёй и ударил полновесной стопой—окружающая действительность беззвучно содрогнулась; я ударил сильнее—где-то у стиснутого горизонта раздался треск; я изо всех сил всадил пятку в внезапно помягчевший асфальт—наконец тяжёлый сон со скрежетом и скрипом провалился в реальность.

      Его краски растеклись блестящей лужей под ногой…

      Аромат арганового масла смазывает сердце, растекается по стенкам лёгких, просачивается в мозг.

      Тихий вечер из окна набит пылью неубранной комнаты, полон холода извне, восходящего сквозь пронзённое небо по ультрамариновым потокам света звёзд в космос.

      Сияние городских окон: мерцание мелких кухонных лампочек и глухое излучение торшеров не согревают его.

      Опустевшие улицы передают друг другу эхо редких голосов; прежде распростёртая география начинает сминаться.

      Доводя до испуга, столица внезапно кажется чужой.