Излом (сборник). Саша Ирбe

Чтение книги онлайн.

      Нас с тобой не спасет одиночество

      и чужая любовь не спасет.

      Ты живешь теперь, как тебе хочется,

      а вернее, как жизнь понесет.

      Ничего не кляня и не празднуя,

      пьешь с усмешкой

      задумчивый день.

      А дороги у нас теперь разные,

      и от прошлой осталась лишь тень.

      И хранит нас с тобой одиночество

      на своих утомленных руках,

      но, пройдя все земные пророчества,

      мы с тобою живем в облаках.

      И неважно, что здесь с нами станется

      и чему здесь не велено быть…

      Сердце с сердцем вовек не расстанется,

      если память не в силах забыть.

      Меня спасают лишь стихи!

      Смешно! Они меня спасают:

      пальто мне утром надевают,

      прощают все мои грехи.

      На кухне чай со мною пьют

      и говорят про вдохновенье.

      Зевну – они тотчас зевнут,

      всплакну – они взовьются пеньем.

      Мы с ними ходим на бульвар,

      мы по бульвару долго ходим.

      Мы ничего в нем не находим –

      бульвар противен, сыр и стар.

      Потом в кафешку забредем,

      встречаем там друзей, знакомых

      и долго с ними ни о чем

      болтаем. Нам бы лишь не дома.

      Друзья такие же, как мы,

      здесь честно скажем: раз-дол-баи.

      Они не любят тишины,

      всю жизнь в кафешках прозябая.

      Смеются, плачут ни о чем,

      всегда о чем-то забывают.

      Им лишь бы быть плечо с плечом.

      А с кем?.. Не знают.

      Как мы, они не любят быт,

      не чистят чайники, кастрюли.

      За это тысячи обид

      им помнят люди.

      А в полночь мы домой бредем:

      стихи и я – всегда вдвоем,

      по чашкам кофе разливаем

      и рассуждаем ни о чем.

      А за окном летает снег,

      ему, представьте, дела нет,

      как мы здесь тихо прозябаем

      полсотни лет.

      Спасибо вам, мои стихи,

      что вы так празднично легки,

      что так стремительны и нежны,

      мои стихи.

      Смешно! Одна осталась со стихами.

      Но кто бы знал, как мне дались стихи

      с их хрупкими, чудными позвонками,

      похожими на линии руки.

      В который раз его уносит поезд,

      в который раз одна гляжу в окно.

      Болит душа. Еще сильнее – совесть!

      Но это мне не важно. Все равно.

      А СКАЧАТЬ