Газетайна. Мария Фомальгаут

Чтение книги онлайн.

      – …а вы не знаете, что делают авторы… у которых исчезли чудища?

      – Так не бывает.

      – Нет, ну что они делают, чем занимаются?

      – Но так не бывает.

      – Ну, вот если автор всю жизнь боролся с каким-то чудищем, а теперь победил, вот что он…

      – …так не бывает.

      Торав понимает, что путного ответа не дождется, да и какого ответа можно ждать от летающего города, который живет на свете без году неделю. Торав выходит на улицу непривычно осеннего городка, нужно куда-то идти, нужно что-то делать, знать бы еще, куда, и что…

      – …а у вас… страшного не найдется? – спрашивает Торав в маленькой таверне, которая затаилась в переулке.

      – Гхм… вроде не держим такого… Ну, хорошо, хорошо, – примирительно говорит хозяйка, – сейчас посмотрю…

      Хозяйка уходит, Торав остается наедине с гулом таверны, с пряными и мясными запахами, подернутыми сладкой патокой и туманами осени. Торав ловит обрывки фраз, вертит в пальцах, пытается скрутить из них что-нибудь для истории, – обрывки не скручиваются, рассыпаются сухими листьями, тонким пеплом.

      – …мир как с ума сошел, говорят, Дальние Берега снегом замело…

      – Да ну, бред какой-то, быть того не может в самом-то деле…

      – …а вот может, говорю же, мир с ума спятил, у нас зима умерла, вон, давеча похоронили, а тут нате вам, вон чего делается… Они там уж и не знают, как с зимой с этой совладать с окаянной…

      Торав прислушивается.

      Не верит себе.

      Бросается прочь из таверны, чуть не сбивает с ног дверь, чуть не отдавливает ноги улице, бежит к дому (еще его дому), хватает крылатый город, дергает его за поводья – полный впер-ред, летит к далеким берегам, что значит, крыльев не хватит, вон, мои возьми… Жалко, героя нет, ну что теперь поделать, значит, самому героем побыть придется, никуда не денешься…