Живая ткань поэзии Терентия Травника. Роман о стихах. Елена Логунова

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ часто, если нам чего-то не хватает, мы просим: дайте хотя бы кроху! Крошечку! Но, получив эту кроху, можем немедленно опечалиться: мало! Забывая, что из крохотных мгновений соткан не только дождь, но и всё на свете…

      Мгновения надо ценить и беречь… А крохи – это тоже мгновения. Но куда же тогда деть просто крошку? Совсем не нужную? Ту, которую как-то жаль смахнуть веником… На этот вопрос есть по меньшей степени два ответа, и оба они – в одном из стихотворений Терентия Травника.

      Есть – крошки. Есть – крохи.

      Похожи, но всё же,

      Одни – выметаем,

      Другие – храним.

      По крохам растится душа осторожно,

      По крохам становится всё в ней живым.

      И если сметаем мы крошки рукою,

      То крохи считаем по пальцам руки.

      Две буквы в одном, в одном только слове

      Меняют течение нашей реки.

      По крохам слагаются судьбы эпохи,

      В мозаику времени смальтой ложась,

      Но если мне крошкою ссыплются строки,

      Склюю всё, что есть, ничуть не стыдясь.

Терентiй Травнiкъ

      Каждая кроха – это своего рода урок. Урок, в течение которого нам объясняют, как бесценно то мгновение, что есть у тебя сейчас. Всё возрастает крохами: и дерево, и душа, обретая заложенную изначально суть… То и другое растёт осторожно… Иначе никак. Может ведь вырасти совсем не то. И река жизни повернёт не туда…

      Каждая кроха приближает нас к жизни вечной. Но мы замечаем далеко не все из тех, что складывают мозаику временного пространства… Ведь нам то и дело нужны масштабы, рывки. И мы сметаем на своём пути всё: и крошки со стола, и крохи чистой, негромкой радости бытия… Крепко зажав при этом в кулаке памяти всего с десяток крох.

      Можно пробежать по дорожке весеннего сада мимо цветущих яблонь, на бегу вздохнув: как же они прекрасны! И даже торопливо заметить: аромат-то какой! И понестись дальше, не вспомнив о блаженстве остановиться – пусть даже на мгновение – и вобрать в себя это чудо: трепет оранжевых тычинок под лапками пчелы внутри бело-розовой чаши. И вдохнуть особенный запах только что клюнувшей из почек листвы…

      А всяческие крошки – разве они не осколки суеты, что мешают нам жить, попадая то в глаз, то в сердце, то в ботинок… И порой на важное не можем мы найти и крохи времени… Или крошки?

      – Когда б вы знали, из какого сора

      растут стихи, не ведая стыда…

      – написала однажды Анна Ахматова.

      – Но если мне крошкою ссыплются строки,

      Склюю всё, что есть, ничуть не стыдясь…

      – вторит ей Терентiй Травнiкъ.

      Выходит, в поэзии полным-полно крошек? Тех самых, которым в обычной жизни предназначено попасть под веник? А не скрываются ли подчас в горке мусора застенчивые россыпи жемчужин? А вдруг запорошится крошками пыли мозаика времён, выложенная из смальтовых крох?

      Но давайте СКАЧАТЬ