Transformación. Dana Lyons

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      Dreya entró en la escena del crimen con su laberinto de uniformes de varias agencias, luces intermitentes y metros de cinta amarilla para la escena del crimen. Tragándose su inquietud, se reunió con su jefe, Herb Jarvis. “Director, ¿a qué se debe tanto secreto? ¿Prestigio?”

      Señaló con la cabeza la zona cubierta de lona que protegía el cuerpo de la víctima. La anterior ofuscación de Jarvis por teléfono sobre esta víctima la tenía en vilo. Quería tirar de la lona hacia atrás y enfrentarse a lo que fuera que su jefe estaba tratando de preparar.

       Sólo dime. Acabar de una vez.

      Cuando él habló, ella se arrepintió de la idea.

      “Dreya, es Libby”.

      Tan pronto como las palabras salieron de su boca, ella dio un paso atrás. “No.” Sacudió la cabeza en señal de negación. “No, no es Libby”. Se dio la vuelta y caminó hacia su coche, poniéndose de espaldas a la escena del crimen. Las lágrimas brotaron en sus ojos, y miró hacia arriba para evitar que cayeran. Pero cayeron, recorriendo su cara hasta que se las sacó de la barbilla.

      Cálmate.

      Se limpió la cara con la manga y se enderezó mentalmente. Por un momento se quedó de pie, con una mano en la cadera, ordenando sus pensamientos, controlando la rabia que sentía cada vez que llegaba a la escena del asesinato de un inocente. El hecho de que ese inocente fuera una mujer joven que ella conocía no debía afectar a su actuación. Exhaló profundamente y empujó su culpa y su pena a otra dimensión.

       Siento no haber estado ahí para ti esta vez, Libby.

      Jarvis la esperó.

      Ella volvió a su lado. “¿Qué puedes decirme?” Ella se preparó mentalmente.

      “No hay traumatismo externo. Primero descartaremos el suicidio”.

      No hay posibilidad de eso, pensó. Libby estaba demasiado llena de vida. Suspiró, profundamente agradecida de no tener que lidiar con el cadáver apaleado, apuñalado o eviscerado de Libby. Una rápida mirada a la fuerte muestra de uniformes la impulsó a preguntar: “¿Quién es el líder en esto?”

      “Rhys Morgan, policía metropolitana. Ese es él apoyado en el coche”.

      Entrecerró los ojos e inclinó la cabeza, observando al detective Morgan. Lo primero que pensó fue que era un hombre guapo: cabello negro, cara esculpida, alto y delgado. Pero la mirada de asco que le lanzó la hizo cambiar su valoración. “No parece muy contento de vernos”.

      “¿Alguna vez lo están?” dijo Jarvis.

      Se acercaron y Jarvis hizo la presentación. Cuando dijo su nombre, el rostro infeliz de Morgan se ensombreció aún más. No se ofreció un apretón de manos.

      Dreya resopló.

       Lo que sea, hombre. Tal vez no sea una persona madrugadora.

      Se quedó mirando el cuerpo cubierto de Libby. Morgan sacó su bloc de notas y leyó. “Mujer caucásica, de unos veinte años, es la hija de...”

      Su tono inexpresivo la irritó. Aunque no esperaba que él sintiera su dolor por esta vida perdida, su comportamiento era irritante. Lo interrumpió. “Es la hija del senador Stanton. Conozco a la víctima, detective Morgan”.

      Se alejó, dejándolo con Jarvis mientras se acercaba a la lona. El asesinato y el caos eran viejos amigos suyos; había visto más cuerpos de los que quería contar. Pero rara vez, gracias a Dios, encontraba a alguien que le importara bajo la lona.

      Excepto hoy.

      Se puso los guantes, se puso en cuclillas y retiró la lona. Al ver la cara de Libby, jadeó y cerró los ojos.

       No tuvo una muerte tranquila.

      Aunque el cuerpo de Libby se salvó de los efectos de una inmersión prolongada, su rostro quedó encerrado en un rigor de dolor y terror. “Querida Libby, ¿qué has hecho?” Tiró de la tapa hasta dejar al descubierto el cuerpo, mirando no sólo lo que había, sino evaluando lo que faltaba. Después de caminar lentamente, se detuvo, apoyando un brazo mientras su dedo golpeaba su barbilla.

      No había sorpresas clamorosas en el cuerpo de Libby. El vestido, el maquillaje, su único zapato. Hizo una anotación mental sobre el zapato que faltaba. Al otro lado del cuerpo, se puso en cuclillas para ver más de cerca. Al ver algo brillante, metió la mano entre los pechos de Libby, donde el vestido se hundía.

      “¿Qué demonios?” Lo que le llamó la atención parecía ser una pluma, una pequeña pluma de bebé. Intentó apartarla del cuerpo, pero estaba sujeta.

      “Bah,” gruñó. Una rápida mirada a su alrededor mostró que no había nadie interesado en lo que estaba haciendo. El detective Morgan estaba de espaldas a ella y hablaba animadamente con uno de los miembros del equipo médico forense. Jarvis estaba pegado a su teléfono, mirando al cielo, con un dedo presionado en su oreja libre.

      Tiró ligeramente de la pluma, estaba definitivamente sujeta. Un rápido tirón y se liberó con un pequeño "pop". Sacó una bolsa de pruebas, dejó caer la pluma en ella y volvió a meterla en el bolsillo.

      “¿Qué más pasa aquí?” murmuró. Miró la carne del brazo de Libby y entrecerró los ojos, sin estar segura de lo que estaba viendo. La piel estaba... ensombrecida.

      Volvió a colocar la lona, cubriendo la cara retorcida de Libby, su cuerpo contorsionado, sus ojos en blanco. “No te preocupes, cariño,” dijo mientras se ponía de pie. “Seguro que alguien va a pagar por esto”.

      Jarvis le indicaba que se uniera a él. Mientras ella llegaba, él terminó su conversación telefónica, asintiendo con la cabeza. “Sí, señor, senador Stanton. Lo entiendo. Se lo diré”. Se guardó el teléfono en el bolsillo.

      “¿Qué?”

      “El senador te quiere en esto”.

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