Reglose Jagd. Nora Bossong

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СКАЧАТЬ einen Knöchel weht ein Blatt.

      Vom Ahorn schält sich Rinde.

      Mittag. Das Mädchen nagt ihr Brötchen

      so knisternd langsam. Es zerfällt ein Stern

      im Blick eines Greisen.

      Namen

      Da war Wasser vielleicht, Hänge, Hänge, da war

      der Moment eines Frühlings. Zierkirschen. Statuen.

      Waldwege, zusammengestürzt im Märzsturm,

      waren wieder begehbar, die Flächen steigend.

      Kein Gebirgskamm, kein Obelisk: Ein Stein

      mit Namen. Steigen, steigen, da war das Licht

      eines Lastkahns im Abend, da waren die letzten

      Passanten, auf Parkbänken hielten sie Flussschau.

      Der letzte Regen im Mai, dünne Frische, hing

      in den Kronen. Es verwuchs sich ein Frühling,

      nicht tief, im Hang und nannte nichts.

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